И снова о любви.


И снова о любви писать не перестану,
Нести любовный бред, пока всех не достану
И номер набирать дрожащею рукой,
И трубку вновь швырять, подумав: <черт с тобою>.

Хорошего в ней что? Одни переживанья,
Дурацкие звонки, сопливые признанья,
Потерянное время, прогулки в темном сквере
И глупые прощания по три часа у двери.

Ходьба по переулкам <за ручки> как в детсаде
И перед его мамой стоишь как на параде.
И как его сестренка твои терзает вещи.
(Хорошая девчонка, но руки словно клещи).

И лысину у папы тихонько замечаешь
И у него такую же ты живо представляешь.
И чем хорошим кончится любовь вот эта наша?
Огромной кучей родичей и жутким звуком марша?

А после будет весело - носки по всей квартире,
И стирка, и готовка, и вытиранье пыли,
Футбол и днем и вечером - вот та еще забота,
А в остальное время - тс-с-с, у него работа.

И утром ищем шустренько ключи мы от машины,
Ну и конечно - пиво, как без него мужчины?
И, представляя, думаю - ну что же я теряю?
Но странно, почему-то я без тебя скучаю.

Тоска и сожаление, и кругом голова,
Наверно в нашем споре не так уж я права.
И что-то время тянется, мгновенье как минута,
Любовь я отвергала, наверно слишком круто.

И телефонный номер вновь набираю твой:
<Мне без тебя так плохо, прости меня, родной.>