Пером гусиным воткнутые вилы
  Восхода ждут в овина глубине.
 С небес стекают тёмные чернила 
 И строчки оставляют на стерне.

 Раскрыта недописанная книга,
 Страницы пожелтевшие - поля,
 Сюжет повествования, интригу
 Скрывает почерневшая земля.

 На ней как буквы летописей скирды,
 Сопревшие от времени на треть...
 Историю, что писана всем миром,
 Из памяти дождями не стереть,

 Ветрами не развеять, из столицы
 Историю творить не запретить,
 Не помешать поэту-летописцу
 Писать главу от мира взаперти.