Я задумалась о пресеченных во времени числах,
О сюжетах, закрученных возле могильных ворот,
О ключах - тишина паутиной меж ними повисла,
О "случайных" смертях, на которых закончился род.
Только вдумайтесь, жил человек, даже самый обычный,
Одевался, трудился, молился, испытывал боль,
Эта боль временами казалась настолько привычной,
Что могла бы заполнить все тело, ты только позволь.
Человек же ее игнорировал, он не сдавался,
Он шагал по страницам, чеканя уверенный такт,
Но задерживал взгляд, ибо мысленно он оставался
В тех местах, где подписан был самый последний контракт.
Разумеется, знал, наблюдая во снах ежечасно:
Что да как, почему столь конкретно и именно с ним.
Он знал времени цену и тратил его не напрасно,
Был влюблен в эту жизнь и был ею взаимно любим.
И в один из моментов он просто почувствовал - можно,
Улыбнулся, свернулся клубочком и выпустил боль.
Зацепиться за ветер в ночи оказалось несложно,
Оставалось разучивать ноты на новую роль.
И теперь, обитая в готовых к рождению смыслах,
Он поет и смеется, стремясь и надеясь пройти,
Весь обвешанный свежими буквами, в новеньких числах,
Пресеченной дорогой свои пролагая Пути.