КИНЖАЛ СМЕРТИ


                                       Памяти Великого Русского Поэта 
                                         Александра Сергеевича Пушкина
                                                            посвящаю. 




Ни славой, ни хвалой мы, поэты, не дорожили,
И от толпы завистливой награды мы не ждали,
Мы обществу, человечеству служили,
И будем знать мы, что достойно жизнь прожили.

Мы солнцем сияли людям, человечеству,
В наших словах искрилась правда бренной,
Стремились мы с душой пылкой к совершенству,
И следовали цели определенной.

Мы не бросались словом, мы знали правду бренной,
Святая истина горела в наших сердцах,
Забыв о счастье бренной, шли мы опасной тропой,
Борьбы за счастье люда, наша жизнь в стихах.

Но за наш труд кропотливый, тяжкий, благородный,
Терпели мы униженья, клевету злой черни,
Но во мраке темной бренной звучал наш голос гордый,
Светом справедливости, правды омыты наши корни.

Быть может я не достану из кобуры пистолет,
Не выйду на дуэль, постоять за свою честь,
Этого не допустить наш просвещенный век,
Хоть горит в наших сердцах святая месть.

Но сколь прошло веков кровавых, беспощадных,
Сегодня гремит грозный, уникальный XXI век,
Образован люд сегодня, но нет в их сердцах,
Как прежде правды, он всё тот же человек.

Вьётся вкруг меня зла вьюга, она не пощадит,
Ни поэзию высокую, ни личность гениальную,
Вновь чернь готова поэта погубить,
Нещадно пролить кровь праведную.

Зачем им истина святая, словно солнце,
Живут они сегодняшним лишь днём,
Им всё равно, что скажет грядущее поколенье, 
За них сегодня никто не горит огнём.

Темна сегодня снова плещется толпа,
Снова ненавистью и злобой она полна,
Лишь смерть твоя разбудит в их сердцах,
Запоздалых слёз и сожалении всплеск. 

Но льётся современная живая Поэзия века,
Шипит толпа завистлива, ядовита и темна,
О, нет в их сердцах жестоких, алчных Бога,
Колышется она  беспощадна и хладна.

Вновь над моей главой поднялся кинжал смерти,
Суров, равнодушен, безжалостен палач,
Скажите, почему он полон кровавой мести?
Не пощадит темная душа тебя, хоть плач.

Сколь прошло веков кровавых, бурных, смутных,
Меняется лик бренной, не меняется человек,
По-прежнему он раб мыслей своих черных,
По-прежнему гудит равнодушный век.

Быть может мой убийца снова точит нож,
Быть может он плетёт паутину лжи,
Чтоб выйти из воды сухим. Бьёт его дрожь
Но истину люди узнать должны.

Снова темная толпа плюёт на алтарь,
Где горит Поэзии земной вечный огонь,
Но поэт вдохновленный, он душой бунтарь,
Как прежде в ризе глашатая правды он.

И слышать суд глупца удел поэта снова,
Трактуются неверно порою его слова,
Нещадно унижая Поэзию дивную мира,
Сплачиваются они порой против тебя.

Но поэт вдохновленный, как степной орёл,
Парит он в небесах свободен, горд, бесстрашен,
Дорогу он в сердца правдивые нашёл,
О, неуязвим, отважен и как всегда он мрачен.

Замолкнет ли лира XXI века,
Снова от рук коварных, нещадных, злых убийц,
Настигнет и её твоя участь наверняка,
Почему во бренной к смерти приговорен стих?

Но льётся снова в мире дивною волной, 
Божественная Поэзия XXI века,
Чаруя души грешные страстною строкой,
Горит он светом ярким во имя человека. 
                    Роза БЕКНИЯЗОВА