*  *  *
О, я б ослепла, если б мой порог
впустил тебя, безумца Арлекина!
Ты б не пришёл, когда бы даже смог
месить в чужих краях чужую глину.

Вращаются гончарные круги.
И во вращении однообразном
нет никакого смысла. Так беги
из этих мест, где даже мысль заразна,

где нрав мужчин тяжёл, как их рука,
а быт суров и будни беспощадны,
где талия у женщин не узка,
а платья - не легки и не нарядны,

где ничего не знают про любовь,
где краска на кувшин кладётся густо,
где в адском громыханье жерновов
рождается высокое искусство.