Я, наверно, схожу с ума.
Все пишу и пишу стихи.
И понять не могу сама,
Как ко мне попадают они.
Кто же шепчет мне их в тишине?
Или сами они по ночам
Забираются в голову мне,
Чтобы час свой дождаться там?
И потом, уловив момент,
(Не всегда он удобен мне),
Добровольный закончив плен,
Вырываются на волне.
Вот тогда и бессонна ночь...
Строчки носятся... из души
Вырываются мысли прочь.
Сами льются на лист стихи.