Вот он твой дом,
Идут на стене часы.
Живёт тишина в нём,
Рождаются в нём мечты.
Портреты стоят в ряд.
Ты смотришь на них порой,
В глазах их горит жар,
Там каждый ещё живой.
Там фото за все года,
Всех тех,кого не сберёг,
Кого забрала судьба,
А кто-то просто ушёл.
Но ты их хранишь лик,
События,миражи.
Ведь каждый из них был
Шагом в твоём пути.
И каждый тебе давал
Опыт, полёт -- не суть.
Ты же их сам впускал,
Хотя мог всегда свернуть.
Кого-то остался свет,
Память ,тепло,огонь.
И греют они твой день,
И веру хранят в любовь.
Идут на стене часы
Настойчиво,напролом,
Стирая людей , мечты,
Но память хранит дом.

Вета Бартенева