Незаметны, случайны, легки,
так легки, как почти между делом:
пишет вьюга такие стихи
по сугробам осколками мела.
Лает вьюга бумажками слов,
Богу пальцем грозя, завывает.
Как руками махнув, забывает,
настоящими крыльями сов.

Шелестит снами толстый букварь,
невзначай, просто так, понарошку
лазит пальцами в щели февраль
и скребет чугуном по окошку.
Крестит тени двенадцатый час,
на постели из ландышей фея.
И печально, беззвучно потея,
тихо-тихо вздыхает свеча.

Режет космы седые зима,
заплетает прота'лины в косы,
как последнюю папиросу
закурив половину псалма. 
И пока не разбудит зарница,
лунным феям в февральскую прядь,
чтоб кому-нибудь ночью присниться,
между прочим, положено спать.