Хлещут дождика мокрые веники:
режут звонкими искрами морды.
Бестолково, увы, понедельники
прошагали шагами бодрыми.
На закваске из дули, да с маком,
месят тесто унылые будни -
это ангел из пыли и праха
гонит брагу и пьёт беспробудне.

Вот бы взять, и как он: без оглядки,
так, как в детстве, когда за поленницей,
утомившись в картофельной грядке,
потихоньку от всех наебениться.
А потом впятером, хуч бы что нам,
в трактор влезть; словно по гололедице
разогнавшись по жиденьким го'внам,
к деревенским мадам присуседиться.

Вот бы взять, и на речку, на Ста'рицу,
Вот бы... Эх не успеть взбаламо'шного.
Я успею теперь лишь состариться
и устать от дурацкого прошлого,
где гонялся надеждами брякая,
что под снегом теперь, как озимые.
Я искал не любую и всякую,
я искал непременно любимую.

А теперь словно ночью морозной
ёжусь, кутаясь в выцветшей памяти.
Не нашел, не найду. Да и чёрт с ней.
Вы такую и сами не знаете.
И в таком заунывном тепле,
что себе напередели на славу,
мы живем первый раз на Земле:
потому и выходит коряво.