Встаю из тьмы, подобно обелиску
И ночь передо мной вольготно дышит...
А бледная луна свою записку
Который час неторопливо пишет

По плитам каменным, по валунам безликим,
Что поросли сердитой крапивою,
Терновником, чертополохом диким,
Стоящим над строптивою тропою;

Крестам, косым от времени и ветра
И склепам, в их безмолвии застывшим...
Так спит погост, но многие секреты
Открыты могут быть свой разум отворившим.

Тропа ведёт меня по тайнам этим
И, следуя за ней, узнаю вскоре,
Что под крестом -
Как минимум, под каждым третим,
Покров земли скрывает чьё-то горе...