Себя любить пора заставить-
Или послать на эшафот-
Быстрей поэта  обезглавить-
Чем он стихи свои пропьет.

Не закрывались в дом мой двери-
Слова лились не по бумажке-
Как и  себе, я людям верил-
И жил душою нараспашку.

Любовь свою я не   цыган ил-
Как Гамлет  чувствами играл-
Готовил летом девкам сани-
Ну, а зимой назло  ломал.

Слагал в бреду стихи и сказки-
И самогон до рвоты пил-
И под столом пинал упавших- 
И раком баб хмельных любил.

Держал дрожащими руками- 
Их  зад как-  будто пулемет-
И безразличными глазами-
Смотрел, как тужится восход. 

Есть исключение из правил-
Но, кто поверит нынче в это-
Меня ни кто не обезглавил-
Я просто канул дальше в лето