Аннотация: Если смысл творить, если даже ты не сможешь создать что-то принципиально новое?.. А если смысл жить - не творя?
Демиург шестой ступени
Я - демиург*.
Милое такое начало, да? А теперь скрасим это скучное и всеобъемлющее слово несколькими милыми уточнениями.
Я не обладаю никакими магическими способностями кроме, собственно, создания чего-то нового. Если быть уж совсем честной - физическое состояние у меня тоже не ахти: этакая бледная немочь с толстой за... бедрами и красными от чрезмерного увлечения компьютером глазами. Творец самой низшей - шестой категории, что мне заявили еще в самую первую встречу с коллегами. Что это значит? Я могу создавать только что-то небольшое и условно-разумное и обязательно продумывая это "что-то" в деталях. Представляете, сколько на это уходит времени? От этого простым людям, вроде меня, о своем собственном мире и задумываться не стоит: мы лишь подчищаем, подправляем миры, по какой-то причине покинутые истинными демиургами.
И последнее уточнение: не смотря, что дорабатываю миры во сне, я присутствую там почти что физически и меня можно убить.
И вот сейчас я (моя астральная проекция?) стою перед пустотой. Серое марево сгущается в туман, а за ним кружиться такая же грязноватая воронка, медленно-медленно разрушающая этот мир как кариес - зуб.
- Мда...
Непочатый край работы и никакой благодарности взамен. И что обидно - пожаловаться некому.
За моей спиной зашуршали ветки и из кустов вылез здешний абориген - эльф.
- Что ты делаешь здесь, смертная?
Да, такому снобу и не пожалуешься. Шовинист остроухий.
Ну и что мне прикажете отвечать на это заявление? Правду? Так я ее доказать никак не могу - тут работы на месяц и хоть какие-то видимые результаты появятся ох как не скоро. А врать - что я просто мимо прогуливаться - глупо.
- А ты кто? - задала я ответный идиотский вопрос.
- Я из тех, глупая девчонка, кто создает миры и богов...
Сомнительно так оглядев потрепанную одежду "создателя" я небрежно поинтересовалась:
- Демиург, да?
Хех, похоже эльф подавился задуманной речью. А я еще не закончила:
- Кончай разглагольствовать! Помогай лучше.
Это чудо пару раз хлопнуло пышными ресницами и прищелкнуло пальцами.
На месте пустоты возникла симпатичная цветочная поляна.
А на месте меня - застывшая статуя с открытым ртом и выпученными глазами.
Ой, блин-оладушек... Меня сейчас будут убивать за неподобающее поведение. Это же демиург как минимум второго уровня!
- У тебя, смертная, какой уровень? - и это все без капли ехидства, что умилило и испугало одновременно.
- Шестой, - тоскливо ответила я.
- И что же ты, дщерь человеческая, здесь делашь?
- Уже ничего.
Я, наконец, отмерла и ущипнула себя за руку.
Проснулась я в собственной постели.
Под боком уютно посапывал кот, из открытого настежь окна разносилась разухабистая музыка и чуть слышные ночные шорохи.
Я не нужна мирам.
Не-нуж-на. Все прекрасно начнется и закончиться без меня.
Привычная ко всему подушка уже в который раз впитывала соленые капли слезинок.
* * *
Серые глаза, серая внешность, серые способности. Одна из тех, кому не суждено не взлететь в облака, ни упасть на дно.
А из рук вырывается невиданная, изумрудная бабочка с торжественно-черной окаемкой крыльев...
Невозможно отказаться творить, пусть даже уже ничего особо нового ты создать не можешь.
Творить иногда значит жить.
- Смертная...
Я обернулась на печально знакомый голос.
Бабочка, сделав круг почета над роскошным букетом цветов, села демиургу - эльфу на самый кончик острого уха, задорно торчащий из прядей волос.
Мда, странный он.
"Но симпатичный", додумала я, забирая чуть ли не впихнутый мне в руки букет.
Вздохнула, улыбнулась и твердо сказала:
- Вероника, можно Вера или Ника. Демиург шестой ступени.
*Демиу́рг - персонифицированное непосредственно-творческое начало мироздания