| What's in the brain that ink may character
Which hath not figured to thee my true spirit?
What's new to speak, what new to register,
That may express my love, or thy dear merit?
Nothing, sweet boy; but yet, like prayers divine,
I must, each day say o'er the very same,
Counting no old thing old, thou mine, I thine,
Even as when first I hallowed thy fair name.
So that eternal love in love's fresh case
Weighs not the dust and injury of age,
Nor gives to necessary wrinkles place,
But makes antiquity for aye his page,
Finding the first conceit of love there bred,
Where time and outward form would show it dead. |
Ужель в чернилах выскажет мой разум
Слова, не знает коих верный дух?
Ужель, не повторяясь раз за разом,
Смогу хвалить и на письме и вслух?
Нет, милый друг. Но как молитву слово
Твержу одно и то же вновь и вновь.
То, что я твой, - старо, но вечно ново,
Как в первый раз, когда я пел любовь.
Любовь в стихах - любовном одеяньи -
Не даст морщинам портить образ твой,
В веках заслужит вечное признанье,
И этим - древность сделает слугой.
Так стих найдёт опять любви исток,
Когда, казалось, срок её истёк.
|