Балтин Александр Львович :
другие произведения.
Из Жизни Поэта
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
Оставить комментарий
© Copyright
Балтин Александр Львович
(
a-baltin@mail.ru
)
Размещен: 01/08/2007, изменен: 17/02/2009. 39k.
Статистика.
Сборник стихов
:
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
МЫШКА
По даче - дробный писк, мельканье,
Комочки серых тел везде.
Хозяин ставит мышеловки,
И чертыхается весь день.
А мышеловки губят ловко -
Удар! И жизнь уходит в тень.
Всё! Замолчало мышье племя.
Какая осень за окном!
Не свет, а сладкое варенье!
Залог успеха виден в том.
Сидит над рукописью долго
Немолодой уж человек.
И том любой предложит полка,
Когда нужна цитата сверх
Своих, различных рассуждений.
А что белеет на полу?
Перемещается в углу?
Ах мышь, в том никаких сомнений!
Вскочил и замер. Ведь она
Была ужасно хороша -
В ней ощущается душа.
( Свет пышно шёл в квадрат окна.)
Неторопливо мышка мыла
Своё лицо - не скажешь морда.
Неторопливо, важно, гордо.
Стоял хозяин, наблюдая,
И жизнь чужую постигая,
В той жизни грация сквозила.
Мышь приходила снова, снова,
Кидал ей крошки - хлеба, сыра,
Их подбирала, уносила,
К нему привыкла.
- Право слово!
Закончу труд - писать не буду!
Что завершу - подобно чуду!
Она сидела и смотрела,
Склонив головку набок, чёрным
Глазком блистая то и дело.
-Мышильда! Мне казался вздорным
мой труд в начале. Знаешь, право,
боялся...Ха-ха-ха...Не знаю,
что говорю... Понятье "слава"
ты отрицаешь, понимаю...
И на ладонь она взбиралась,
И корочку брала изящно.
-принцесса! - тихо умиляясь
он говорил. - Да. Однозначно.
Он к ней привык. Белеет славный
Зверёк, немножечко забавный.
И каждый день Мышильда рядом
Сверкает чёрным круглым взглядом.
И вдруг щелчок раздался резкий.
-Ай-яй! - осталась мышеловка.
И под тахту полез неловко
Увидеть результат известный.
И тело маленькое сильно
Расплющено тугой скобою.
И розовая кровь обильна
Под железякой роковою.
Сияет день великолепный,
Паркет блестит янтарным лаком.
И человек сорокалетний
Над мышкой мёртвою заплакал.
НОВОГОДНЕЕ ПРЕДСТАВЛЕНИЕ
С белой бородой, в кафтане красном
Приходил когда-то Дед Мороз.
Взрослый мир...сколь кажется прекрасным?
Вот окно - в цветенье белых роз.
Или - филармонию пространства
Нам зима представит на стекле?
А в пределах зимнего убранства
Во дворе деревья в хрустале.
Ёлочный базар зелёно-пёстрый
С прожелтью, а ночью - огоньки:
Это лето нам открыло остров
Посреди зимы, её реки.
Вот везут на старых санках ёлку,
После будут долго наряжать.
Вскрикнул! Накололся на иголку.
Рыжий пёс затявкает опять.
Пахнет мандаринами и хвоей.
Дни теперь - быстрей в десятки раз.
Шуба - как спасенье меховое,
И огонь мороза вдруг угас.
Телевизор празднично мелькает.
Выпивку приобретаешь впрок.
В магазинах ныне расцветает
Рай торговый - сад весьма неплох.
Ветчина! Колбасы! Лещ копчёный!
Сёмга, осетрина и балык.
И бумажник, выбором сражённый
Жалуется, как больной старик.
А на белой улице машины
Движутся длиннющею змеёй.
И сверкают сочные витрины,
Золотя снежинок славный рой.
Фейерверк - те дни. Душа как будто
В облаках купается легко.
Ах ты! Новогодние минуты
Мозг питают будто молоко.
ИЗ ЖИЗНИ ПОЭТА
Яичницу жарил на сале,
Шкварки скворчали.
Лента дней пестра и быстра.
Вот уже рябина - подобье костра
(извините меня за банальность
осенних сравнений)
Настроения инфернальность
Исключает набор ступеней
В высоту.
Суету
Я не слишком приемлю,
Но люблю чрезвычайно осеннюю землю.
Мясо роскошных томов
В толстых панцирях переплётов.
Сколь ж слов.
Оборотов!
(...ну а мне остаётся сознанье тихое -
я тоже сделал хоть что-то,
и может по нраву кому-то моя работа.)
Я не изведал в жизни покуда лиха и
Каких-то чрезвычайных страданий.
И дни мои обходятся без рыданий.
Псинка моя резвится -
Маленький рыжий пудель.
А сознание тщится
( моё, конечно) прорваться к сути.
Не быт же основа!
(в субботу всегда деньги есть на бутылку)
Я относился к слову
Может быть черезмерно пылко.
Оно для меня свято.
Оно и есть бытия любого основа.
Незримый художник картину заката
Покрывает цветом жидкого олова.
ОН УМЕР
Писал стихотворенье. После
Мыл пол, и пыль стирал, ещё
Протёр игрушки - синий ослик,
И свинка белая - её
Протёр с улыбкой. Выпил чаю,
И покурил, и сел к окну,
Не доверяющий отчаянью,
Но - у иллюзии в плену.
И вдруг почувствовал томленье
В груди, и сразу лёгкий страх.
И новое стихотворенье
Мелькало нитями в глазах.
Стихотворенье не писалось,
Пугал какой-то белый пар,
И в нём былое колыхалось,
Хоть человек и не был стар.
Тогда он понял - это смерти
Звучит спонтанный монолог.
Его прервать - а ну посмейте!
Ведь им подводится итог.
И ощутил он совершенство
Творений Божьих на земле.
В него рекой текло блаженство!
Он в теле замкнут, как в зерне,
А смерть дарует прорастанье
В пределы истинных миров.
И медленное узнаванье
Земных полузабытых снов.
ФИЛАРМОНИЯ
Осень - филармония пространства.
Скрипки рощ! И этих рощ убранство!
Вырезы дубовых листьев жёстко
Режут воздух, остро, также плоско.
Мачты сосен...Где же каравеллы?
Очарует пение капеллы
Сокровенным и глубинным звуком.
Дятел всё испортил резким стуком.
И пруды таинственно мерцают,
Будто бы сокровища скрывают.
В город вышел я из лесопарка,
Город встретил равнодушно-ярко.
В будочке часовщика окошко.
А на крыше дымчатая кошка.
Лысый часовщик глядит в открытый
Корпус. Листопад ярится битвой.
Нет! Звучит симфонией пространной.
Звук виолончельный и желанный.
И гобои мир преображают.
Клёны нам изысканно играют.
Будет ночь. И россыпью жемчужин
Мир фонарный будет перегружен.
И змея машин, чуть изгибаясь
В нашу явь глазами фар вонзаясь
Покорит проспект. А ныне полдень.
Светом детства что ли переполнен?
Каждый миг пронизан светом детства,
Где на мир окрест не наглядеться.
Бабье лето отзвучало. То есть
Двигается в перспективу повесть
Галерей, дворов, обсерваторий,
Наших жизней малых траекторий.
КРЕСТ
Жирный воздух, чрезвычайно плотный.
Меж домами - скорбная тропа.