И в этом суть...

Природа по мозаике плыла.
Ткала узоры из времен из года.
В год.
Ждала.
Дающих ей.
Но видимо-невидимо напрасно.
Бродил со старой лютой берендей.
Поющий лето.
Смуты дней.
Зимою красной.
В лютом.
Месяце дождей.
Которых нет как нет идущих.
К тебе.
Тебе.
Дающих нет.
Поверь.
Двенадцать помнилось историй года.
И вот теперь.
По середине поля.
Снискали славу бранники небес.
Заложники пустого разговора.
Я полагаю странным.
Но дано ли?
Давно ли то есть и так далее.
В краю магнолий.
Более того.
И боли.
Кинжалы жалами снуют.
Но вот едва ли.
Ечетыре в этом суть.
Но не пора ли?
Не пора ли жать?
Ведь рожь поспела.
Ей ли не рожать?
Но снова смело.
Очень смело.
В ряду атака первом поредела.
Как будто тело страшно прогорело.
Как будто стрелы несшие отраву.
Как будто солнце побледнело слева.
И небо сразу  почернело справа.
И быстро очередь поспела.
В грудь.
И вот.
Теперь.
Тебя несут.
Но не тебе.
И в этом суть...