Каждый раз, просыпаясь, я пытаюсь схватиться за сон,
Ведь он менее абсурдный, чем окружающая реальность.
Каждый мой день кажется новым, но жизнь - колесо,
Я выныриваю из бездны и в неё возвращаюсь.

Я пытаюсь забыться и пью алкоголь, 
Что бы не чувствовать боль наношу себе повреждения. 
Задаваясь вопросом: "кто я такой?"
Не нахожу объяснения.

Я выплюнут в жизнь и зачем-то ещё продолжаю держаться
Я не достоин любви - но я почему-то любим. 
Прошлое - жалкая капля, настоящее стало мне карцером,
Где я каждому друг, хотя все мне - враги.

Мой взбухший от бреда мыслительной каши крохотный мозг
Заставляет всё тело страдать от мигреней и судорог.
Мне не помогают ни доктора, ни их пачки чудных колёс.
Я так одинок в самом себе, то есть в театре абсурда.

Мне хочется как у других, мне жалко, и больно, и завидно.
Мне надоело ворочаться в своём собственном теле.
И сколько бы я не пытался убиться, всё время спасают
Мой страх перед смертью и стыд перед теми 

Кто видит во мне что-то светлое, настоящее 
Кто говорит "всё получится!". Перед теми, кого уже нет. 
Кто считает мазню мою творчеством, изяществом
Кто считает, что я - человек. 

Я им не являюсь, и, в общем-то, хоть чем-то являюсь едва.
И ужас бесформенной жизни почти меня уничтожил.
И каждый раз, как я просыпаюсь, настигают слова:
"Так и должно быть?". И я отвечаю "Похоже".