Я маленький, крохотный человек.
Измазанный чёрным мазутом печали.
Такой вот нелепый калека, занятый самокопанием
Уже несколько лет.
Это я не пишу - слова выплывают
И растворяются на бумаге пятнами крови,
Образуя узор беспечно пропущенного
Самого важного дня, о котором я вынужден помнить.
Он приходит в кошмарах в разных образах детства
И ведёт разговор со мной через людей
Которых я знал, ковыряет меня, пока я не стану облезлым,
А после уходит, оставляя лишь тень.
Дрожащие руки пытаются трогать 
Фрагмент моей памяти, не имеющий формы.
Как убедительно и как бесподобно
Я вживаюсь во всё новые роли.
Измученный голодом огромный червь - тоска
Поглащает оставшиеся части меня.
А я в ответ могу только смеяться и скалиться,
Облепив свою жизнь слоями вранья.
Всё это здесь - и нигде одновременно,
Всё это сон - я проснусь и забуду
И себя самого, и прошедшее время,
Окажусь в колыбели маленьким трупом.