Выхожу на улицу как в последнем представлении
Кланятся выходят актёры. Моя голова - пустая каптёрка,
Я ноги натёр и под рёбрами щемится из угла в угол
Никому не нужный космос, но я всё же куда-то иду. 
Провожаю взглядом вывески баров и книжных, 
Район Лондон, район Париж. Облака небо лижет, 
Я шаркаю по асфальту, наступаю на лужи. 
Возможность умереть - вот что значит свобода.
И этот провинциальный город - оторванный остров, 
За его пределами нет мира, нет моря, нет стимула жить
В нём. прыгает день за днём, словно они играются в чихарду.
Лучше не плыть, а тонуть, лучше разрушить что есть,
Признать, что ты - заведомо труп, маленький трутень.
Одинокий путник, слоняешься тут, вот как я например.
Все же куда-то идут. Мне интересно узнать, что если сойти с маршрутра? 
Может, тогда я умру? 
Но не будем о грустном. Творчество - холостые выстрелы в пустоту.
Очевидная правда. Вдруг наша жизнь - испорченный картридж,
И маленький Бог не может разобраться, почему ничего не работает.
На столе его ждёт бабушкин компот, оладушки и домашний мёд.
Его зовут кушать, но он не идёт. Пока не идёт. Он хочет всё починить, 
Наивный ребёнок. Когда он выростет, похоронит всех родных, 
И начнётся дележка наследства, он забудет о детстве. В один из дней
Решит прогуляться по улицам душного мегополиса, и сам не заметит,
Как стоит перед магазином списаной техники, а в глаза бросается
Картридж. С той самой игрой. Вот что было действительно важно -
Подумает он. 
И я так думаю, стоя в пустом дворе, куда я свернул на своём
Пути к смерти. Двор, где я рос, мне напомнил о том, что мы всё ещё дети.