Как страшно жить в городе - больном, горбатом, тоскливом - 
С осознанием присутствия любимой. 
Вернее, так ты её называл, 
А теперь копаешься в мелочах, что в мусорном баке,
И в каждой проходящей замечаешь детали той самой. 
Подобно собаке 
стараешься ухватить её запах
И ходишь по местам, которые назывались "вашими". 
Становится больно и страшно, 
Но ты продолжаешь ебать своё сознание этими образами, 
Её словами, небрежно вылетившими в ссоре - 
"Лучше бы ты действительно умер".
И ты нихуя не Том Сойер, Не Тимур - 
Жалкий, одинокий подонок.
Мысли скапливаются комом в горле,
И ты кричишь, стоя пьяным на краю балкона 
"Иди на хуй, мир!". 
Но потом вспоминаешь слова Лимонова: 
Тот, кого любят, всегда уходит. Вот и ты один,
Вытирая слёзы, в бреду, дрочишь, 
Вспоминая ваш  секс, но не можешь кончить,
Потому что больно и жутко. 
Сам становишься шуткой, 
персонажем глупого анекдота. 
И на каждой вечеринке мечтаешь увидеть её, 
Но она никогда не придёт. 
Механически, почти как робот, 
Встаёшь по утрам, ложишься в одиннадцать, 
И надеешься, что всё это только приснилось. 
Извиняешься на расстоянии, через стихи,
Выходишь на улицу, что бы столкнуться 
С воспоминаниями и снова погибнуть.
Её имя всплывает в книгах и фильмах, 
И хочется крикнуть "Прекрати! Ты не моя больше!"
Но только смиренно скулишь, потягивая хуёвое пиво. 
Её ты простил, но себя никогда не простишь.
И не взорвёшь этот город -
Больной, горбатый, тоскливый.