Поэтам

Войны утихли, месть состоялась, затменье минуло.
Друг друга зная, вместе смеялись последним минутам—
Под летним дождем, по лужам, разуты,--
                                   до праздника чуть-чуть осталось.

В небе ни тени. Божьи созданья—птицы летают,
Скромно пророча, с криком о тайне в воздухе тают.
Но, ветром рожден, молчит он о тайне:
                                  до праздника чуть-чуть осталось.

Громкие краски выкрасят землю—на время, навеки.
Свежую истину смело приемлют, хоть есть и наветы.
И, освобожден, лишь праздник в ответе:
                                 до праздника... вот-вот начнется!..

Время Эйнштейна необратимо, но все ж угасимо...
Если предскажут за праздником гибель—вы лишь попросите
Того, кто снабжен часами—он снимет...
                                 и разобъет...