Художник видит полотно,
Но почему не льстит оно
Его - художника - тщеславно?
Он снова льет в бокал вино...

Он никому не угодил.
Он мир особый породил;
А нынче утром он решился - 
Штрихом последним оживил...

Там есть интрига, свет и тень,
Каморки гениев злосчастных
И в ад последняя ступень...

Там стол богатый для гостей,
И храм без признаков чертей;
Там море жизни и пустыня
Бессмысленных и злых смертей...

Устал он вздор изображать,
Людей, что любят спать и жрать...
И почему в своей последней
Он должен что-то искажать?

Друзья - и те! - вошли во вкус:
Их укусил опасный гнус
Корыстолюбия и славы...
Так пусть их ровно бьется пульс,

Когда узнают эту кисть...
Увянет не один нарцисс,
Что цвел в душе самодовольно.
Но: кто найдет, тому и приз!..

Он - приз нашел, он мир создал, -
Он воплотил-таки свой дар,
Уже не мучимый тревогой,
Он отдал все, он все раздал...

Для нас простое полотно,
А для него оно - окно,
Которое раскрыть обязан,
Пусть даже и разбив стекло, -
Окно в тот мир, что нам заказан,-
Одним мазком, касаньем - разом...