==Меня зовут Саймон. Часть первая: Саймон.== (Восьмая глава)
июн. 18, 2012 | 04:27 pm
Глава 8. Кто я?
Прошлое. Уже записанная безумным летописцем история, спрятанная в архивах загаженного человечеством мира. Сколько раз бы я не говорил, что люди не меняются, я все равно держал возле своего гнилого сердца надежду, что смогу изменить себя. Красивые сказки о новой жизни кружат наши ветреные головы. Мы пытаемся стряхнуть пыль прошлого. Безуспешно. Особенно если прошлое полно событий, которых, как нам хочется, лучше бы никогда не было. Мы пытаемся убежать, я пытался убежать. Убежать в этот треклятый Бейонд. Но, рано или поздно, временно где-то затерявшийся вестник из тех дней все равно находит тебя. Пытается заставить тебя проглотить всю ту пыль, заново пережить какие-то моменты, о которых ты совсем и не хотел вспоминать. Таким вестником для меня оказался Уилл Стоун - лидер группы "Черепа".
Зачем? Зачем я вернулся в Метрополис? Спасал свою изрядно покусанную задницу из другого, такого же ада. Неужели я уже нигде не найду покой? Элементарно не смогу отдохнуть. А как же все мои планы? Сгорят, как альтернативная концовка сценария безумного фильма, ненужная режиссеру? Не позволю.
Я уже забыл, кто я такой. Стараясь жить настоящим, я усердно стирал свое прошлое из памяти. Правда, настоящее оказалось не много лучше.
Уилл очень странно улыбнулся.
- Саймон? Помнишь, кто такой Уилл Стоун?
Очень странное ощущение: вроде бы, ты понимаешь о чем идет речь. Вроде бы. Но в голове просто стена, блокирующая твои сознательные воспоминания.
- Ладно. Не зависай. - Стоун понял в чем дело, или же мне просто так показалась. - Хочешь играть в "забывашки", давай. Завтра кое-куда съездим. Верну на место твой мозг. - Он рассмеялся. - Саймон, ты в порядке?
- Устал. Очень.
- Ну тогда, не смею тебя утомлять. - Он посмотрел в сторону дальней двери. - Там есть комната, где сможешь выспаться. Я, наверное, нажрусь в сопли и усну прямо на этом диване. Если проснешься раньше, можешь разбудить. Хотя, не советую. - Он еще раз рассмеялся. - Можешь подойти утром к бармену, он принесет с кухни что-нибудь поесть.
- Хорошо. Я, тогда, пошел спать. Видимо, это как раз то, что мне крайне необходимо.
- Да, видок то у тебя потрепанный. Что-то стряслось?
- Не напоминай.
Пустые темные коридоры и сырой воздух. Моя больница встретила меня настолько гостеприимно, насколько могла. Приоткрытые двери палат, потертая чешуя стен. Тишина. Спокойствие. Никаких воспоминаний. Никакого прошлого.
Сегодня мне не хотелось сидеть в палатах, поэтому я решил прогуляться. Нужно было найти в этом монотонном пейзаже что-то новое. Я вспомнил про комнату с пуленепробиваемым стеклом, в которой был пару лет назад, когда мне снилась Лаура. Неплохо бы было найти хотя бы эту комнату.
Очень долго я бродил в родной тишине по темным коридорам "оазиса несбыточных фантазий". Что это, интересно, за место? Почему мне каждый раз снится именно оно?
Я остановился около распахнутой двери. Это была не очередная палата, поэтому мое внимание сразу не смогло дать мне пройти мимо этой комнаты. Зайдя внутрь, я нащупал на стене справа от двери выключатель. Тусклые лампы дневного света волной щелчков осветили огромный больничный архив. Тут и свет есть? Ах да, это же всего лишь мой сон. До боли осознанный сон.
Пытаясь проверить возникшую в моей голове гипотезу, я решил найти в архиве папку с заголовком "Саймон Фелл". Так... Эф... Эф... Где же эта буква... А вот и она.
Постоянную тишину гнилого госпиталя нарушало дребезжание ламп найденного мной архива. А что я буду делать, если найду папку со своим именем? Как-то об этом я не подумал, когда начал искать. Может, стоит остановиться?
Я задумался.
Нет. Любопытство взяло верх.
Тааак... Феккс... Фекне... Феларго... Фелб... Тааак... Фелмер... Фелноу... Стоп. Моя фамилия должна быть до Фелмера. Значит, выходит, меня тут нет. Ну и слава богу.
- Нет, такой у нас не числится. - Раздалось где-то за дверью. Я обернулся.
- Проверьте еще раз, пожалуйста. Ошибки быть не может. - Говорил некто очень утвердительно.
- Хорошо. Так... Нет. Система показывает, что такого у нас не числится. Можете сами посмотреть. - Ответил ему женский приятный голос.
Я очень тихо вышел за дверь, выключив свет, и заглянул за угол. Передо мной было что-то наподобие рецепции в госпитале. Стойка, за ней девушка, сидящая перед компьютером. Напротив нее стоял мужчина в длинном кожаном плаще. Коротко стриженные светлые волосы, открывающие голубые, немного прищуренные глаза, легкая щетина.
- В чем же я ошибся? - Спросил мужчина сам у себя.
Девушка посмотрела на него. - Что-то случилось, сэр?
- Да нет. Спасибо за информацию. - Мужчина уже собирался уходить, он развернулся в бледном свечении настольной лампы и... увидел меня. Его глаза широко раскрылись.
- Саймон! - закричал он и побежал в мою сторону.
Почему-то мне показалось, что нужно бежать. Я развернулся и поспешил в темноту коридоров.
- Саймон! - Раздалось сзади.
Я бежал не оглядываясь. Сердце колотилось, в голове опять воцарило непонимание.
- Фелл, мать твою. - Я получил легкую пощечину.
Дэйв стоял около моей кровати.
- Ну неужели. Саймон, слушай, тут приходил какой-то мужик. Спрашивал не видел ли я некоего Саймона Фелла. - Чэнс был очень серьезен. - Когда я сказал, что никого такого не знаю, он спросил про Грегори Уильямса. Причем корочки при нем, какой-то частный детектив, бывший легавый.
Я непонимающе смотрел на него.
- Блин, Саймон, тебе еще раз по морде что-ли отвесить? Тут все серьезно. Тебя ищут по какому-то поводу. Я вышел проводить его, хотел посмотреть на какой машине приехал. Запомни, какой-то черный старый пикап с номером 3419. Ты слышишь меня?
Я кивнул и присел на постели.
- Черт. Похоже, не все мои дела закрыли.
- Дела может и закрыли, друг. Не знаю, что ему нужно. Он настолько сильно тобой интересовался, что даже ни вопроса про мой притон не задал. Ты, это, поосторожнее будь.
- Постараюсь. Черт. Больше ничего не говорил? С какой целью интересуется? Что нужно?
- Неа. Не говорил. Серьезный такой малый. - Дэйв отрицательно покачал головой. - Ладно, ты, это, тут, приходи в себя, иди позавтракай. Мне дела кое-какие надо еще решить.
- Дэйв? - Крикнул я вдогонку. Чэнс повернулся в дверях. - А как он выглядел?
- Хм... Да какой-то блондинчик голубоглазый. В кожаном плаще, такой весь модный. В корочках было написано имя Стивен Болд.
Меня обдало холодом. Ледяная волна пробежала от кончиков пальцев до корней волос, отчего те встали дыбом. Голубоглазый блондинчик в кожаном плаще. Кто этот Стивен Болд и на кой черт я ему нужен?
- Утро доброе. - Прохрипел Уилл с дивана. На нем лежали и сопели две голых рыжеволосых девушки.
- Да уж. Доброе. - Тихо сказал я.
- Саймон. - Окликнул меня Стоун.
- Что?
- Подай водички, а? Вон там на столе стоит.
- На здоровье.
- Фелл, ты давай завтракай, сейчас я тоже скоро подойду и смотаемся кое-куда.
- Хорошо. - Это лучше, чем сидеть на месте.
"Убежище" уже сияло чистотой после вчерашнего мероприятия. Блин, откуда у Чэнса столько бабла? Откуда такая организованность?
Когда я подошел к стойке, девушка, стоявшая по ту сторону, спросила. - Мистер Фелл?
- Да.
- Сейчас принесу завтрак.
Спустя пару минут она принесла дымящуюся яичницу с баварскими колбасками, сыром и острым соусом в отдельном блюдце.
- Спасибо.
- Не за что. - Улыбнулась девушка и вернулась к своим делам.
За завтраком я не мог ни о чем другом думать. Какой-то частный детектив начал охоту на мою голову. И он знает, что я вернулся в Метрополис. Вряд ли он поверил Чэнсу и, возможно, устроит слежку за "Убежищем". Мне нельзя будет тут оставаться. Нужно найти настоящее убежище. Господи, по какому поводу он привязался? Хочет снова открыть какое-то из моих дел? Или уже известно о Джошуа? Я думал, Анабель все уладит в Бейонде. А если нет, то вполне очевидно, что человек, которому прострелили плечо в моей квартире, в моей долбанной, мать ее, квартире, тихо сидеть не будет. Тогда почему частный детектив? А не обычное полицейское расследование? Джошуа просто хочет выйти на меня? Хочет решить проблему один на один, без органов правопорядка?
Кто-то хлопнул меня по плечу.
- Устроим сегодня день воспоминаний, да Фелл? - Уилл сел на соседний стул. - Не против?
Я внимательно смотрел на него. Сейчас почти все казалось мне подозрительным. Откуда этот рокер меня знает? Зачем говорил про мое детство?
- Не против.
В любом случае, можно рискнуть. Во-первых, как я понял, Уилл - очень хороший знакомый Дэйва. Во-вторых, лучше мне побыстрее рвать когти из "убежища". В-третьих, может, я отвечу для себя хотя бы на один из сотен вопросов, крутящихся у меня в голове.
- Лидия, малыш, принеси-ка мне тоже, что и этому джентельмену. - Улыбнулся Стоун девочке за стойкой. Она налилась румянцем, захихикала и убежала на кухню.
- Бабы. - Выдохнул Уилл.
- Куда мы едем? - Спросил я. Перед тем как сесть в машину, я внимательно осмотрел все вокруг: черного пикапа моего преследователя не обнаружилось.
- Ну, Саймон, дружище, так же не интересно. - Стоун смотрел на дорогу, покачивая головой в такт музыке.
- Долго хотя бы ехать?
- Скоро. Скоро приедем, не волнуйся. - Он достал пачку сигарет, вытащил одну "волшебную палочку" зубами и закурил. - Чувствуешь волнующий трепет?
- Нет.
Уилл рассмеялся. - Да, ты совсем не меняешься.
Мы заехали куда-то совсем в лес. Если "убежище" находилось не очень далеко от города, то Стоун вез меня куда-то в дебри.
Через минут двадцать мы свернули с асфальтированной дороги на заросшую травой и кустами тропу. Именно тропу, так как дорогой "это" нельзя было назвать. Длинный извилистый тоннель, прорывающийся через лес: сверху обнимающиеся деревья, годами сплетавшие свои ветви, образуя волшебную арку, по краям густые заросли, внизу две густо цветущие колеи. Все говорило о том, что уже много лет здесь никто не ездил.
- Черный лес. - Нарушив тишину, сказал Уилл.
- Что, прости? - Я оторвался от созерцания природы.
- Черный лес. Это место так называют. Адское место. - Он выдержал паузу. - Лучше с дороги тут не сходить и, уж тем более, не съезжать. Соваться в заросли - это вообще стопроцентное самоубийство.
- Почему? Вроде лес, как лес.
- Две трети этого "просто леса" утопают в болотах. Куча людей уже там поумирала. Охотники, сначала, там всякие. Вышел пострелять, провалился по пояс. И никто уже не поможет. Глухомань настоящая.
- И на кой черт мы тогда сюда едем?
Стоун кивнул головой в сторону массивных поросших вьюном старых ворот с вывеской "Рассвет". Старость и ржавчина накренили и изрядно покорежили забор. Сами ворота были приветливо распахнуты.
Что-то кольнуло в голове. Все внутри начало проваливаться в бездну. Рассвет. И маленькое солнышко, поднимающееся из-за облаков - остатки опавшей краски. Рассвет. Я не понимал, что со мной происходит.
Проехав немного по дорожке за воротами, мы остановились возле огромных размеров особняка. Черное, ужасающее монументальное здание расстилалось огромной подковой прямо посреди леса. Центральная часть, на первый взгляд высотой этажей в десять, с длиннющим шпилем, на котором ущербно болталась старая грязная тряпка, ранее называвшаяся флагом, и два симметричных, рисующих циклопический полукруг, пятиэтажных крыла по обе стороны от величественно-мрачной лестницы, ведущей к главному входу. В изредка уцелевших окнах этого гигантского здания обитала тьма. Особняк, будто, прожигал меня насквозь сотнями своих черных глаз. Как будто бы зло улыбался своей сдвоенной фронтовой лестницей.
- Это что еще за... ? - Еле выдавил я из себя.
- Саймон. Тише. Добро пожаловать домой! - Уилл рассмеялся. - Неужели ты ничего этого не помнишь?
Рассвет. Черный лес. Инфернальный особняк.
Болезненной вспышкой увидел я эту центральную площадку перед входом, когда она еще не была заросшей кустами. Тяжелым ударом молота я вспомнил вывеску "Рассвет".
Нет. Ничего этого не было. Не было. Не было не было не было! Голова пошла кругом, я чуть было не упал, но Стоун вовремя придержал меня. Меня затошнило.
- Как ты, Фелл? - Услышал я голос лидера "черепов" у себя в ухе.
Сознание потихоньку начало возвращаться. Зрение сфокусировалось.
- Пойдем, посмотрим нашу комнату! - Уилл был крайне возбужден.
Рассвет.
Тяжело осознавать, что многого из того, что уже для себя придумал, не существовало. Тяжело осознавать, что никогда не испытывал родительской любви. Тяжело осознавать, что все осознанное детство ты провел в приюте Рассвет. В гнилом, тяжелом приюте для детей из проблемных семей. Для отбросов общества. Грязных и опасных беспризорников. Для детей с задержкой физического и морального развития по причине непрекращающегося насилия со стороны алкашей-родителей. Рассвет не становился для них спасением. Скорее наоборот.
Нашу комнату? Мы еще и одних "казармах" с ним жили, Господи. Вот откуда он помнит.
Ноги с трудом двигались. Шаг за шагом я шел навстречу своему прошлому. Рассвет манил внутрь, одновременно издеваясь.
Я не был готов к такому. Не хотел вспоминать. Не хотел. Зачем я поехал с ним? Зачем?
- Ну, ты вспомнил? - Уилл сиял от радости.
Я обреченно кивнул.
- Помнишь, как Даниэль избивал меня, а ты потом за это избил Даниэля? Ты тогда моим героем стал. А потом исчез куда-то. Я, как сейчас, помню.
- Не помню. И тебя, Уилл, я не особо припоминаю. - Прошептал я, но Стоун, похоже, даже не слышал этого. Он уже толкал скрипящие двери главного входа.
Когда они открылись, я чувствовал себя шестилетним беспризорником, вошедшим в новую жизнь. У меня разбита губа, да. Я помню. Получил по лицу, когда хотел украсть булку хлеба. Вокруг меня толпа таких же детей. Забытых. Ненужных. Меня встречает очень знакомая женщина. Единственная добрая в этом приюте. По крайней мере, я так запомнил. Она спрашивает меня, как мое имя. Говорит, что сейчас покажет мне место, где я могу спать. Что меня накормят. Она постоянно улыбается. Просит идти за ней. Я слушаюсь, мы поднимаемся по огромной лестнице в конце холла, и, петляя по коридорам, заходим в большую комнату, всю уставленную кроватями.
- Идем же. - Откуда-то извне сказал Уилл.
Пыльный, старый холл, обросший паутиной. Безжизненный. Холодный. Прогнившая огромная лестница в его конце.
- Идем.
Ступеньки еле выдерживали наш вес. Я был уверен, что ничем хорошим этот подъем не закончится, однако, обошлось. Вот и развилки коридоров. Двери, тупики, повороты. Но мы оба помнили, куда нужно идти.
На стенах висели картины в деревянных позолоченных рамках, изображающие благородных рыцарей и богоподобных царей-деспотов. Чем дальше мы продвигались, тем менее приятными становились истории и личности, изображенные на картинах: вместо благородных рыцарей там уже красовались зараженные бубонной чумой простолюдины, либо казненные прилюдно преступники и еретики. В самом конце коридора, перед огромными двойными дверьми висела самая запоминающаяся "антикварная ценность". На этой картине была изображена мрачная комната, на которой привязанной к столу молодой девушке люди в балахонах засыпали в рот грязных червей и пиявок. В ее чистых, безумно красивых глазах застыла нечеловеческая боль.
Мне это снилось. Я вспоминаю. Долбанный сын служанки. Он шел передо мной в моем сне. И он согрешил, как и я. Демон поглотил его душу.
Я понял, почему я перевел так сказку старого Рона Кемингтона, понял, почему отчетливо представил картины, висящие на стенах, ведь в детской книге вряд ли могли быть такие описания. Понял, потому что видел их. И не один, мать его, раз.
А вот и "наша" комната. Ржавые каркасы детских кроваток, торчащие во все стороны пружины просыревших матрацев.
Я вспомнил и Уилла, и Даниэля. Голова уже раскалывалась. Мне было невыносимо, Рассвет разрывал меня на части.
- Пойдем отсюда. - Тихо сказал я и быстрым шагом пошел в сторону выхода.
Улыбка на лице Стоуна сменилась непониманием. - Эй! Ты куда? Мы же только пришли...
Немного постояв, он побежал за мной.
- Саймон, что такое? Что случилось?
- Я не могу здесь находиться. Я не понимаю почему, но я задыхаюсь.
На этот раз ступеньки сдались. С оглушительным треском лестница поглотила меня наполовину и я повис, опираясь на локти.
- Держись! - Закричал Уилл и сделал крайне неприятную, уважаемый читатель, ошибку. Нелепое, необдуманное действие зазнавшейся рок-звезды, пытающейся помочь герою своего детства.
Стоун побежал ко мне, не ожидая, что этого лестница точно не выдержит.
Мы падали в темноте, поэтому не могу точно сказать, какое расстояние мы пролетели. Чавкающий холодный пол мягко принял в свои объятья.
Если бы. Если бы Это был пол.
Холодная, бездонная жижа, засасывала наши, итак достаточно застрявшие в ней тела.
Я невольно вспомнил слова Уилла. Черный лес. Охотники. Две трети.
Болота.