"Как много стало на земле писателей
И некому гвоздя теперь забить,
Бездельников и миросозерцателей,
Хотят лишь звания они себе пробить.
Напишут ерунду, потом мечтают
О званиях и премиях весь век.
Кто рядом строит дом - они не знают
И как живёт рабочий человек".
Так на скамейках говорят старушки,
Которые сидят там день-деньской,
Как на работу ходят. Ум пеструшки
Всегда лишь злоба - пользы никакой.
А местные бомжи и наркоманы,
Они работают? Приносят пользу нам?
Пусть лучше пишут что-то "графоманы",
Поэт - надомник пусть строчит роман
В стихах, как Пушкин, пусть его заслуги
Оценит кто-нибудь, когда-нибудь потом,
Вреда от творчества не будет, мы ведь слуги
Её Величества Гармонии. Наш дом
Не стены с потолком, угомонитесь,
Да, в облаках стоят у нас кровати,
Обычные мы внешне, присмотритесь:
Добро стараемся посеять, не мешайте.