Он каждый день всё пишет, пишет,
В словах зыбучих вновь писатель,
Он как простой кладоискатель
Среди песка богатство ищет.
Слова, как золота крупинки,
Он собирает их и вместе
Они приносят в дом ваш вести
О жизни: войны, крах. Морщинки,
Что на лице вдруг появились,
Подумаешь, какое горе,
Когда людского страха море -
В сюжет, как в омут погрузились.
И оторваться невозможно,
Ведь интересно, что там дальше,
Всё честно пишет и без фальши
О судьбах, где всё очень сложно.
И, дочитав, вдруг мысль приходит,
Что зря судьбу свою ругаю,
Она меня хранит и к краю
Толкать не думает. Уводит
Писатель нас, от бед хранит:
Всё познаётся ведь в сравнении.
Он врач и наши все ранения
Посредством слова исцелит.