Когда пишу стихи, то ничего не слышу:
Как барабанит дождь по старой крыше,
Как дворник наш метёт по старой плитке,
Зато я слышу, как ползут улитки,
Как птичка райская сверкает опереньем...
Другой там мир, другое измерение.
Я, вроде здесь, но я не здесь, а где же?
Меня волнует здешнее всё реже.
В том измерении всё так светло и ярко,
Там жизнь действительно покажется подарком.
Спокойно, хорошо, нет шума, фальши,
Остаться там? А что же будет дальше?
Уйти и раствориться в эту вечность,
Где мирового смысла бесконечность.
Фантастика какая-то... Недолго
Там пребываю. Снова, как из шёлка
Выскальзываю, вновь реальность наша,
Все звуки слышу, мир бурлит, как каша:
Куда-то все спешат и суетятся,
Им не до Высших сфер, здесь поругаться
Ну, так и тянет. Здесь не понимают,
Что Вечности художники внимают,
Далёкой стороны, такой прекрасной
Приоткрываем дверь... Но всё напрасно.