Она бежит по узкой улочке...в руке сжимая желтый мертвый лист...она старается изо всех сил...убедить себя не думать о колючей несправедливости такого понятия...как жизнь...она пытается не думать больше о том...почему же...что же она делает не так...в чем ее вина...полосатый толстый шарф...тот самый...который так нравится ему...развевается на ветру...как парус...только связанный ее слабыми и нежными руками...она бежит...быстро...как-будто пытаясь догнать...какой-нибудь трамвай...или даже поезд...который отъезжает туда...где на душе тепло...она спешит прочь...убегает от боли...она хочет оторваться от нее хотя бы на мгновение...на мгновение не задумываться ни о чем...просто бежать...это ли не есть покой...ее печальные красивые глаза скользят по темно-желтой листве деревьев...по разноцветным шапочкам первоклашек...несущих на спине огромные портфели...как улитки носят на спине свои домики...по пустым скамейкам...хотя нет...они не пустые...на них расположились и перешептываются о грусти осенние листья...опавшие с деревьев...что живут над скамейками...кто-то обранил белый цветок...она не помнит...давно уже не помнит его названия...она давно уже все забыла...все...что знала раньше...все...что было до него...она запрокидывает голову вверх...ей трудно так бежать дальше...но все же невозможно оторвать взгляд от неба...однотонно серого...но заключающего в себе все краски жизни...серые с этой стороны...и светлые с той...которую невидно...которая выше...кажется начинается осенний дождь...с каждым мгновением он становится все трогательнее в своей печали...слезы и дождь...как же они похожи...как же напоминают друг-друга...плакать...она уже привыкла плакать...уронив лицо в ладони...или прислонившись шекой к стеклу окна...она привыкла к боли...но разве к ней нужно привыкать???...она слышит его голос...он зовет ее...издалека...может быть из сна...может из мечты...он догоняет ее...обнимает...говорит...что скучал...он такой смешной и немного промокший под дождем...он прижимает ее руки к своему сердцу...поправляет полосатый шарф на ее тонкой шее...он - источник ее радости и печали...ее одиночества и любви...он...от которого ей бы не хотелось убегать...но от которого она вынуждена бежать по узкой улочке...в руке сжимая желтый мертвый лист...