Аннотация: Это просто пасмурный город, где почти всегда идёт дождь...
На улице пасмурно, моросит мелкий дождь. Дожди здесь - не редкость.
На двор опускается вечер, приближается час-пик, но прохожих совсем немного. Из-за дождя, этого назойливого и беспощадного уничтожителя тепла и уюта, люди предпочитают сидеть дома, ездить на такси или метро, или даже задерживаться на работе. Лишь для того, чтобы не чувствовать ту пугающую пустоту и зловещую атмосферу Города. Города-В-Дожде. Пасмурного Города.
Постепенно дождь усиливается, вокруг пахнет гарью. Но это слишком большой и негостеприимный город для того, чтобы удивляться внезапным запахам от химических выбросов.
Капли становятся непомерно крупными, с грецкий орех. Они взрывают лужи там и сям, словно маленькие атомные взрывы. По сточной трубе, сильно прогретой за день, с шипением хлещут потоки воды. Они словно бы развлекаются катанием в трубах, наводя страх на детей, сидящих дома в ожидании родителей.
Изредка небо пронзает громовая стрела, яркими всполохами освещая сумеречные улицы. Появляются мелкие белые облачка то ли дыма, то ли выхлопов. Видимость, и без того плохая, снижается до нуля.
По улице, вдоль дороги, идёт девушка. Тяжелые холодные капли больно бьют её по лицу и шее. Она зябко втягивает голову в плечи при каждом ударе, и непроизвольно вздрагивает. Гудки редко проезжающих машин, кажется, совершенно не отвлекают её от раздумий. Она идёт домой. Зонта у неё нет, но это её не беспокоит - она уже давно вымокла до нитки. Сегодня у неё и без того был плохой день, чтобы расстраиваться ещё и из-за дождя.
Девушка спотыкается, падает в лужу. Пытаясь подняться, невольно вдыхает маленькое туманное облачко. Лёгкие обжигает горечь и холод.
"Ну вот, ещё и гари наглоталась", - сердито думает она, встаёт.
В размокших туфлях хлюпает вода, светлые брюки и белая туника прилипли к телу. Девушка с отвращением морщится - угораздило же так одеться!
Пасмурно, темно, безлюдно.
Переходит дорогу - машин на улице нет, ночных заведений в Городе тоже очень немного. Светофоры мигают.
Ливень хлещет сплошной стеной.
Вот оно, метро. Первое, что она делает при виде спасительного указателя - срывает с себя мокрые туфли и швыряет их за спину. В дождь. Они сиротливо стукаются об асфальт каблуками и остаются белеть у входа. Вздыхает с облегчением, и быстро спускается под землю, под укрытие крыши. Босиком...
"Мне не надо на метро. Мне надо на автобус", - отстранённо размышляет она. Но идёт ниже-ниже, сворачивает куда-то, спрыгивает, подлазит. Ноги несут её сами. Они нащупывают путь.
Освещение уже давно не сияет лампами дневного освещения, а ледяные ступени больше не похожи на ступени современного метро. Они сделаны из тёмного пещеристого камня. Вода на них застаивается небольшими искрящимися лужицами. "Словно слёзы невиданных существ", - мелькает в голове.
Останавливается, прикладывает ладони к сердцу, стремясь унять вырастающий в ней ужас. Нащупывает бусы. Крупные круглые горошинки. Из берёзового лакированного дерева - ей говорили, это хороший оберег. В голове проносится череда мыслей. Девушка рывком разворачивается, чтобы идти назад, туда, к людям. И чувствует - что-то начинает ей душить. Будто перекрыли доступ воздуха. Лёгкие обжигает болью. Она, отчаянно цепляясь за горло, рывком срывает бусы со своей шеи.
"Можно дышать..."
Это правильно, хорошо - она улыбается, чтобы продолжить изначальный путь - вниз.
Лёгкие бусины, с неожиданно противным звуком катятся по ступеням - будто кости громыхают. В конце концов, плюхаются в воду. Звук отдаётся многократным эхом...
"Почему же я босиком. Холодно..." - думает она, вышагивая по стекающей со ступеней ледяной воде.
В глубине мозга её посещает мысль, будто она разваливается. Воля с каждым шагом подавляется, стены вокруг её сознания сжимаются плотнее. От её души остаётся с каждым шагом всё меньше и меньше. Но она не может не идти. Что-то тянет её со страшной силой. Тянет с тех пор, как она вдохнула маленький белый сгусток тумана...
Она идёт. Вперед, в зовущую темноту. В белой некогда одежде, босиком хлюпая по грязной воде, держась за стену.
Идёт она долго...
...Спустившись в темноту, она останавливается в немом изумлении. Пару секунд тупо смотрит вперёд...
Внезапно вырывается из задворок дурмана, приходит в себя и в панике мечется в темноте: "Лишь бы не смотреть туда! Не смотреть туда! Нельзя смотреть! Надо молчать!"
Но не выдерживает и громко кричит. На крик откликается заинтересованное движение воздушных масс. Они колыхаются вокруг ног, собираясь во что-то вещественное.
Она отбрыкивается от тёмных сгустков, пытающихся затянуть её вперёд. В это зловещее, пустое место. Туда, где роятся клубки тумана и гари, словно дикие пчёлы.
Внезапными сполохами приходит понимание: это - Сердце Пасмурного Города. Никто не рассказывал о его существовании, а значит, живыми отсюда не уходят. Она тоже поплатиться за это знание.
Обрывками сознания она заставляет своё тело сделать пару шагов назад, отскакивает, снова пятится и проваливается куда-то в тёмную пустоту.
Падает.
Падает.
Падает.
Белые вспышки света. И снова бесконечное падение...
Просыпается от собственного вскрика, на мокрой от холодного пота постели... В глазах пляшут разноцветные круги. "Спину свело. Ноги болят. Наверное, лежала неудобно", - думает она.
Переводит взгляд с предмета на предмет - её комната. Девушка позволяет себе расслабиться, нервно улыбнуться. Сон, это всего лишь сон... Она дома!
Слышит бьющие по стеклу капли дождя.
Тяжелый туманный сгусток кружит напротив её окна. С силой скребёт по стеклу. Распахивается форточка и холодный ночной воздух обдаёт её дождевыми каплями.
"Но дождь не может издавать такие звуки"! - думается ей. И тут же успокаивает себя: - "Это хулиганы распахнули моё окно".
Но она живёт на девятом этаже. А форточка всегда крепко заперта.
Девушка осознает это...
Пытается закрыть глаза, всё забыть, стереть, словно это действительно был дурной сон. Но... вскрикивает, когда опускает на пол босые ноги, запачканные грязью.
...На улице пасмурно, уже который день, не переставая, идёт дождь. Молодые деревья болезненно пригибаются под его тяжелыми каплями. Вода пенными потоками стекает по мостовой. Люди выскакивают из такси и автобусов, и, привычно поёживаясь, бегут к своим подъездам. Только чтобы быстрее укрыться от сумрачного немилости Пасмурного Города. Дожди здесь - не редкость...
![[]](/img/b/babaewa_l_w/gorod/dsc00475.jpg)