Забор из прутьев, рынок перед храмом 
Хромой идёт, и ловит воздух ртом
Мимо развала с самым разным хламом
И время оставляя на потом.
 
Сухой ковыль по корочке дороги.
Вдали овраг. Хромой идёт, пылит.
Тут вроде бы библейские пророки
Ходили раньше краешком земли.
 
Тут вроде бы однажды было чудо:
Слепой прозрел, построил после храм.
А следом город, как из ниоткуда.
А после - революция, бедлам.
 
Потом как сон - всё тонет в полумраке
Ковыль растёт, хромой идёт, пылит.
Лениво чешутся лохматые собаки,
Лишь горизонт теряется вдали.


Опубликовано в Поэтград №3 (424), 2024
https://poetograd.ru/archive/poetograd_2024_3(423).pdf