Бессмысленно стекает акварель. 
На пальцах разноцветные разводы,
Мелькают май, июнь, январь, апрель...
А он все силится нарисовать свободу.

В глазах остатки солнечных надежд,
Чужих стихов и сочинений многоточия.
А он расчерчивает кистью сотни меж - 
Ему когда-то заточенье напророчили.

И снова всей душой в разверстые врата - 
От чистого листа, и до изнеможенья!
Свобода или плен - опять одна беда,
На полотне грустит его же отраженье.

На полотне его опять не разобрать - 
Решеток это вязь, иль звездный свет сетями,
Своим картинам он шепнул (опять, опять!) 
"А знаете...Себя мы заточаем сами..."