Дни бегут, как ручьи - поспешают, наверное, в календарь,
Ты же слышишь слова и гадаешь, чьи - не гадай! Это просто дар.
Воскресенье на улице, день Фомы; разум верить не хочет, желает знать,
И дрожащий Фома - все мы: шаг - "О, Господи, дай мне тверди", шаг - "О, Господи, дай мне знак".
...он приходит - весенний ветер, овевает лицо, уста;
Слышишь шёпот Земли: "Поверьте", но рука только воздух ловит, только свет, и на вид - пуста.
Громче всех говорит рассудок - он, не знающий, что немой; лжец невольный, страшащийся чьей-то лжи, 
Только небо, всё зная, не судит строго: кто не был никогда Фомой, тот под ним на земле не жил.