Я смеюсь на луну. Горрод сделан из крови и плоти.
Ночь. Зима. Оттого я совсем не боюсь подворотен.
Холод гонит в тепло тех, кому надоело бороться.
Этой долгой зимой их, пожалуй немало найдется.
Я моя тишина в эту ночь не совсем бессловесна:
Серый шепот газет уползает с помоек окрестных,
И пакеты снуют надо мной, как летучие мышию
Их, ручных и живых, спящий город не может услышать.