Искра. Мимолетная, яркая, блестящая, горячая искра. Искра в темной комнатушке без окон и дверей, без света и тепла. А она, искра, быстрая, мгновенная, только увидел, и ее нет. И снова темнота, мурашки по коже, холод, голод. Тоска. Она наступает, налезает, наползает, присаживается и начинает тебя поедать. Долго так, мучительно долго. И ты терпишь. Терпишь до тех пор, пока дикий крик боли, стон не вырывается из уставшей груди.
А бывает еще и иначе. Бывает что она, искра, такая мимолетная дает жизнь пламени, огню надежды, веры в будущее. И тогда ты идешь с этим факелом, освещая свой путь, видишь дорогу, идешь по ней, бежишь, летишь. И не видно ей конца, а тебе хочется нестись, быстрее нестись туда, за горизонт... Тебя вовсе не тревожит что там, что там ждет тебя за поворотом, за бугром, за холмом....Это не главное, у тебя пламя, это важнее всего.