И что из прожитого года 
со мной зимует в багаже?
На пол паденье бутерброда, 
конечно, маслом. Звёзд драже, 
слетевшее в подол гостинцем 
средь ночи. Рифм гудящий рой.
И ритмы сердца - сбитой птицей, 
где боль - с протянутой рукой 
у неба просит подаянья?
...Восход, забравшийся в окно,
стекает по стеклянным граням,  
как будто красное вино.