Шайкевич Ирина : другие произведения.

Бабье лето

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   Разговор с Игорем Гуревичем в комментариях к моему стихотворению "Сентябрь"
  
   Игорь: бабье лето коварно смущает умы -
                если б только!..
                тут ведь как от сумы до тюрьмы
                через койку...
                память-стерва забытым роялем в кустах
                душу травит...
                а ведь, помнится, были размах и замах -
                мордой в гравий...
                и кружит надо мной одичалая
                спесь листопада,
                и опавшей листвой прикрывает
                приподнятость зада*.
  
                * имеется в виду поговорка:
                "Если мелко плаваешь - учись приподнимать повыше зад". ☺
  
   Приподнять, что ли, быстренько зад,
   коли плаваю мелко?..
   Всё казалось - далёк листопад,
   всё казалось - пристрелка:
   вот силёнок ещё подкоплю -
   и смогу, и успею!..
   Глядь - а осень готовит петлю,
   давит холодом шею.
   От размаха - крыла перелом:
   слишком те́сно.
   Дескать, не́чего тут... поделом:
   неуместно!
   А замах был (ваще - водевиль!)
   по такой крупной теме -
   да валун стал тяжёл... бац! - и в пыль
   об неумное темя.
   Что теперь говорить о мечтах?..
   Быть пора реалистом.
   Наиграть на рояле в кустах
   "Утешение" Листа -
   и брести по листве к декабрю,
   в койке сны только видя,
   и надеясь: хоть в них воспарю,
   позабыв о планиде. :-)
  
   Игорь: А новый Лист играет твист -
                и листья падают, танцуя,
                и вто́рит пьяный гармонист,
                и скотник на коне гарцует...
                Рябина думает - она
                всех краше на моем подворье,
                и ягоды среди г...а
                напоминают Лукоморье,
                где если дуб, то - ох! - хорош,
                цепь если - только золотая,
                и кот, не ставя нас ни в грош,
                чужие сказки вслух читает...
                Но среди вяканья скотин,
                возни, квохтанья на насесте -
                не токмо ягоды рябин
                напоминают нам о детстве...
                К примеру, порванный ремень,
                блеснувший бляхою в навозе,
                мою зудящую мигрень
                на память заднюю наводит,
                когда вот этот самый зуд
                отец лечил легко и емко.
                Спасибо, батько, Вам за труд!
                За подзатыльник, за котомку,
                которую вручил, когда
                свободы парню захотелось...
                и застучали поезда,
                и тело в страхе запотело -
                но не было пути назад:
                кот онемел, дуб распилили,
                а цепь цыганский конокрад
                отнес еврею-ювелиру...
                ну, в общем, как-то так, сестра.
                Куда пойти с кошерным рылом,
                коль не велел Он пить с утра,
                а по субботам мыться с мылом?
                Куда податься пацану
                с приобретённою мигренью?
                в кино? на блядки? на войну?
                Нет от похмелья мне спасенья!..
                И потому среди двора,
                как мир осенний сам линяя,
                не похмелившийся с утра,
                стою, о чем-то вспоминая...
  
   Да просто надо меньше пить -
   тогда мигрень приходит реже... ))
   И жадный к жизни аппетит
   подкинет сил и мыслей свежих,
   и так захочется ремнём
   заполучить спины пониже...
   Ведь был наказ отцовский в нём
   доходчив... и, когда я вижу
   ремень, то папины слова
   мне вспоминаются частенько...
   И думаю: была б жива,
   коль не учил бы помаленьку?..
   А к дубу с цепью - не хочу...
   Котовьи сказки были ложью.
   Я, их наслушавшись, лучу
   навстречу шла - а мне по роже
   перепадало каждый раз...
   Нет, хватит, надо быть умнее -
   и постараться без прикрас
   мир видеть. Так оно вернее...
  
   Игорь: Мы взьерепенили стихиру?
                или пока что не совсем?
                сестра, яви скорее миру
                без лишних тем и теорем
                поэтозорное сиянье
                словоблуждания в сети!..
                Я внял - на задний двор стенанья,
                туда, где грязи посреди
                и прочих гадостей бесстрастных
                растет ахматовский лопух,
                который лишь в стихах прекрасных
                ласкает взор, тревожит слух...
                А мы же будем о "высоком" -
                и хорошо - не свысока...
                ты лишь не занеси далеко
                меня, земного дурака...
  
   Не надоело издеваться?!
   Что - разделение у нас?
   Меня определяешь в "цацы" -
   а сам показываешь класс
   по ковырянию в навозе
   и дурно пахнущим словам?..
   ...А знаешь, ведь наверх вывозит
   то, что сумел осилить сам...
   Хоть о "высоком", хоть о грустном -
   но не молчать, а говорить,
   и в этом трепе безыскусно
   искать спасительную нить,
   что уведёт из плена сплина,
   послужит звёздочкой в ночи...
   Дорога может быть и длинной -
   хватило б фитиля свечи,
   чтоб не погас и не сломался...
   "Как надоело умирать..." (С)
   Плевать мне, есть ли жизнь на Марсе -
   а здесь меня спасёт тетрадь...
  
                27.08.12
  
   Игорь: ...в бабье лето распроданы нынче билеты
                даже тем, кто скупился на лишний пятак,
                даже этой, которая Breguet называла "брегетом"
                и мечтала в Париж прошвырнуться за так
  
                по любви, по мечте... Есть билет - прошвырнись, дорогая!
                Глаз прикрой - можно оба - мгновение краткое - и...
                Бабье лето летит, златокрылой листвой догорая,
                отвечая дождем на слезливые строки твои...
  
                ... распродажа осенняя - рейсы вне всех расписаний,
                успевай, улетай - ты же любишь небесный фантом.
                Бабье лето - пора, промежуток, в который заранее
                не войти, только впрыгнуть - и то если очень бегом.
  
                Успевай! Улетай, покупай по любому тарифу.
                И, хоть это едва ли сирень и кувшинки Моне,
                чтобы ты прошвырнулась легко по мечте, по Парижу -
                я тебе нарисую последний листок на стене...
  
   Улечу. Я успею. Билеты втридорога будут -
   наплевать, всё равно оплачу, не считаясь ни с чем.
   Надоело томиться годами мечтою подспудной:
   поломать хоть разок неизменность отлаженных схем -
   и махнуть на край света, отсрочив холодную осень...
   убежать - без разбору, куда только будет билет...
   Я хочу хоть на время забыть там, насколько несносен
   этот стылый ноябрь, ледяной, будто острый стилет.
  
   Под гипнозом дорог я забуду про серые стены,
   что сближаются с каждым сезоном, грозя раздавить...
  
   Нарисуй мне листок. Будет он мне потом неизменно
   иллюзорное лето холодной зимою дарить.
  
                             16.09.12
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"