Ты с виду нормальный вполне человек
И мог бы спокойно существовать,
Но, вдруг, удивляет тебя, скажем, снег -
Решаешь: "Об этом хочу написать."

И с этой минуты ты вновь обречён
Искать и искать за куплетом куплет.
Ночами не спишь, словно за́ворожён,
Ты бродишь по улицам, строишь сюжет.

А мысли, к несчастью, в своём большинстве,
Не те, не о том, ерунда, чепуха -
Кружа́тся, кружа́тся в твоей голове...
Рождается трудно идея стиха.

Но вот, родилась! И ты мчишься скорей
Выстраивать рифмы, отстукивать ритм:
Тут ямб-амфибрахий, там дактиль-хорей -
Силлабо-тонический сверхалгоритм!

Когда стих готов, ты в раздумьях. Как быть?
Прочесть ли другим? Или сразу порвать?
Ведь знаешь, не смогут твой труд оценить.
Но ты всё равно продолжаешь писать!

Ты словно наказан за чьи-то грехи,
Вся жизнь - и не жизнь, а сплошная тюрьма.
Как про́клятый пишешь ты эти стихи...
Что ж, каждый по своему сходит с ума.