Лишь первый звук издала скрипка,
А ты схватился мысленно за грудь.
Смычок, не делая ошибок,
Искал к моей душе короткий путь.

Пронзая плоть, терзая раны,
Лечил одно, пуская дальше кровь.
Вливая ритмы океанов,
Он проникал мотивом глубже вновь.

Та боль сладка, необходима,
Парадоксально сложен человек.
Та скрипка сердцем так любима,
Но для души болезнен нотный бег.

Не думай боль нитями сшивать,
Рождать в несчастье вдохновение.
В оркестре струнами дрожать,
Дарить слепое наваждение.

Замолкнешь, мне, что делать дальше,
Во тьме тягучей, полной тишине?
Всё предаваться твоей фальши,
Или закрыться наглухо в себе?

Ты говоришь, что нет покоя,
Что очерствела временем душа.
Под каждый звук страдает, ноет,
Из-за того, нет веры в чудеса.

Да ты права, и чёрт побрал бы!
Смычок об струны хватит шлифовать!
В моей груди зиял провал бы, 
Если бы ты продолжила играть.

Но пой, красиво всё-таки выходит,
Лечить меня, ещё раз убивать.
Мне озарение с тобой приходит,
А после тянет снова умирать.