Проходя по улице мимо...замечаешь. Разве ты что-то замечаешь? День затерт, как предыдущий, и следующий будет не лучше. Не лучше, лишь бы не хуже. А куда уже хуже то? И так все из рук вон плохо...
А по сути? Плохо ли? Есть ты, есть деньги...лишние, или не последние. Ты умеешь зарабатывать, работать, может, даже на себя...Деньги, ролекс, деньги, джип, деньги, другие страны, деньги, отсутствие ДРУЗЕЙ, деньги, наличие друзей наличных и по безналу, деньги, женщины в лизинг...Кругооборот денег в природе дает ...дает деньги с приростом, вот такой вот закавыкой " ' " над словом "деньги"...Содержание закавыки: кому-то повезло больше, есть все (со стороны всегда так кажется), кому-то, в том числе и ты, конечно, меньше...Есть что-то, но мало. Руки, ноги, голова на месте, здоровье (если прям совсем тебе повезло из тех, кому повезло меньше)...И вроде ничем не хуже, но ведь и не лучше. Ты себя старательно убеждаешь в этом каждый день.
Идешь себе, и идешь, как всегда, мимо. Только ты не понял, что не ты мимо...Это жизнь мимо тебя проходит, не замечая. Это не дни затерты, это они тебя затерли. А ты, наивный, жалостливый к себе, пренебрежительный к событиям, пуп Земли, сидя на бархатных подушках, на горе из комплексов, подпертой парой-тройкой книжек, держишь гордо на голове свою пластилиновую корону отрешенности. Ты - наблюдатель! Но вот штука: кто за кем наблюдает, и не является ли твоя гора ножкой чьего-нибудь стула? И будет очень хорошо, если стула.
Прошел и не заметил, что день сегодня новый, да только перед глазами слетел листок отрывного календаря (... такие календари остались в детстве, на стенке у бабушки, с кучей советов, полезных и не очень: время восхода солнца, полнолуние, как лечить понос корешками невыговариваемых растений, бородатые анекдоты, мантры, законспирированные под стихи, картинки...И вот таким вот большим шрифтом число 11, ну, может, другое. Но ведь было ясно и понятно, что это новый день), но сейчас только перед глазами пролетает воспоминание с жирной цифрой...и пролетает тоже мимо. Так лучи скользят по тебе как будто случайно, не замечая, что это ты.
Уже почти лето, ветер еще холодит и забавно оживляет мурашки, окутывает и обрывает. Думается: вот подхватил бы меня и унес куда-нибудь далеко, где нет меня такого, где есть я счастливый, и дни там разные и жирным шрифтом. Невольно вспоминаются "Унесенные ветром", "Мэри Поппинс" и дурацкая песня "Ветер с моря дул", на ходу срифмованная с еще более содержательной "Мальчик хочет в Стамбул". А что здесь? Здесь такой вот я, маленький, несчастный, акт второй, лица те же... Как я ветер то заметил?
Остановился закурить. Какая уже сигарета, пачка? Легкие скромничают, дышится легко, продолжаем курить. Ты куда-то шел? А оно тебе надо? По инерции дальше...
Утром особо назойливо чиркают спящий разум птицы, а в окно лезет солнце, и становится очень обидно, что заботливая мама не задернула шторы, но это, потому что мамы нет или она не заботливая. Тогда романтики мечтают о любимой, которая совершенно случайно догадалась, что возлюбленный сейчас под пытками и легко, своей тонкой и, безусловно, изящной ручкой задернула ненавистную штору. Прагматики, как более практичный народ, но тоже мечтающий, избавляют себя от мучений, как в рекламе "и пусть весь мир подождет", только не с помощью модифицированного кефира, а импульса мозга. И тишина.... Но птахи, радуясь (хотя кто знает, радуются ли они, да и больное сонное сознание переводит эти коммуникации на легкий матерок), попискивают о том, что день давно начался, а глава пытошной тыкает своими лучами в лицо. Понимая, что побег под одеяло с головой не спасет, начинаешь вылезать из окопа...
"А жизнь то все-таки замечательная штука!"- проносится в голове, после милой улыбки, игривого взгляда и пары изящных ножек. Может, такие уже где-то проходили возле тебя, но как-то по-другому. А что изменилось сегодня?
Ты влился в поток, ты часть ...но не часть пробки на МКАДе; не светофор, которому все равно кто тут стоит, а кто разбивается; не служитель кошелькового закона с зеброй в руке. Ты - часть, пока еще не понял чего...Возможно, так чувствует себя включенная ночью лампа на столе, подушка под головой, чемодан блуждающего путешественника, голос и пальцы музыканта, крылья летящей птицы. Ты на своем месте и ты полезен... кому-то нужен, и тебя кто-то обязательно ждет. Хватаешься пальцами за это ощущение, силишься понять, строишь Вавилонскую башню, и оно мгновенно исчезает. Может, хоть когда-нибудь, глупый, ты поймешь, что кроме горы и короны есть живой ты, ты - ребенок, ты - хвост кота в руке этого ребенка, ты - песок, на котором сидит ребенок...Ты, умеющий чувствовать и пропускать ветер через себя...Ты часть потока жизни, а может и вся жизнь для кого-то. Ты - вечная перемена, и сегодня ты не такой, как вчера. Хочешь проверить? Прочитай книгу, которую не читал очень давно. Посмотри старый фотоальбом. И научись рисовать, рисовать себя разноцветным и ярким.