Мои руки в чернильных пятнах,
И чернила - как будто кровь:
В этих старых бездушных текстах
Убиваю - ты клинок приготовь.

Древний ли, ржавый, в крови ли - 
Это, знаешь ли, вовсе не важно.
Только вот... за ним тени брели?
Не молчи - мне уже стало страшно.

Не потому боюсь я тихих теней,
Что погубить они жизни могут - 
Я боюсь света их диких огней.
Они-то точно мне не помогут:

Они заманят в ловушку ночей,
Заставят творить вновь и вновь,
Только коснувшись руки моей,
Заставят пролить красную кровь.

Они всегда дают мне чернила:
Мол, пиши, девочка, ты должна.
Я же... я же ответить не в силах -
Из-за них будто всегда я пьяна.

Мои руки в чернильных пятнах,
И чернила - как будто кровь:
Я пишу, я творю, пусть рыдая,
Убиваю - ты клинок приготовь.