Знак Грома : другие произведения.

Шелест Тысячи Крыльев Мотыльков

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Наверное, многим снился этот сон - пока я спал, все умерли. Я решил совместить это с давней мыслью, которая поселилась в моей голове в сложный период, когда я собственно решал - жить или нет?.. Тогда мне казалось, что смерть ходит по пятам, и всё, что нас отделяет друг от друга - тонкая, прозрачная плоскость стекла.

   Шелест Тысячи Крыльев Мотыльков
  
   Две минуты до полуночи... Она смотрит через стекло окна с мягким упрёком. За окном холодными линиями ложится свет луны. Кажется, что с неба падает что-то белое, но я знаю что это просто обман усталых глаз. Она улыбается, сидя на моём подоконнике. Второй этаж, а она болтает ногами и смеётся. Протягивает ладонь - бледные пять тонких пальцев ближе к стеклу... Плотно прижимает и смотрит умоляюще, но я не поддамся и не протяну ей руки. С неба продолжает падать что-то белоснежное и похожее на цветы, и я понимаю, что всё это сон - страшный и несмешной сон...
   Спустя несколько минут дружелюбное выражение её лица сменяется угрюмым разочарованием. В стекле я вижу отражение своих глаз, и огни города, которые видно как на ладони. В этот глухой час не поют птицы и не шуршат мелкие звери.
   - Что же ты? - произносят её губы, и она прижимается носом к стеклу.
   Я молчу, мне нечего сказать. Её ноги в полосатых чулках, кажется, болтаются сами собой. Совершенно нелепое зрелище, она как будто шарнирная кукла с разрисованным лицом. Только стоит протянуть ей руку - утащит за собой в омут, никто и не вспомнит... Она расправляет своё шелковое платье и требовательно стучит по стеклу. И я знаю, что ничего больше не сделать, от неё нельзя уйти. Можно только поджечь дом. Говорят, смерть в огне очищает. Может и так... А может, я просто не хочу оказаться в руках у деревянной куклы.
   В свете луны моё отражение плывёт по стеклу, которое мгновение спустя разлетается на тысячу кусков.
   - Ещё немного, Самаэль. Ты ведь можешь подождать?
   Она может подождать. Она вообще очень терпелива и снисходительна. Не придирчива, не зла, только абсолютно безралична ко всему, но ведь она же кукла. Даже у самых красивых кукол нет сердца. Я зачем-то пишу это на листе бумаги, и складываю его пополам.
   Она кривится и надувает свои кукольные губы.
   - Что, не нравлюсь тебе? - немой упрёк в голосе. Её лицо неуловимо меняется. - Может так? Или так? - она примеряет лица как маски, без сожалений обрасывая ненужные. - Кажется, я знаю... - теперь на меня смотрит моё собственное лицо, которое скалится и протягивает ко мне руки.
   - Решайся же. Ты последний.
   Делая усилие над собой, я шагаю в пустоту. Надо мной волнуется хмурое небо, в воздухе витают белые хлопья, и я понимаю, что никакие это не цветы, а пепел.
   - Послушай, Самаэль... Что случилось, пока я спал?
   Она серебристо смеётся, протягивает руку, и передо мной открывается то, что когда то было городом - покинутые полуразрушенные здания, понемногу тлеющая земля, вывороченные деревья, кругом хаос, боль, и разрушение. Именно то, что каждый человек боится и жаждет увидеть в кошмарном сне.
   - Мир умер, - жмет она своими кукольными плечами. Я смотрю вниз, не веря своим глазам. Сейчас момент, когда я должен проснуться. Делаю усилие, но ничего не происходит. Кукла снова смеётся, и вблизи кажется что кто-то дёргает её за невидимые верёвочки, чтобы двигалась челюсть. Я зажмуриваюсь и внезапно осознаю, что если я поверю сейчас, поверю в то, что это реальность, то никогда больше не проснусь.
   - Ты - не ангел смерти.
   Деревянные веки опускаются и вновь поднимаются, как в кукольном театре.
   - Что?
   - Ангел смерти выглядит как обычный человек! - кричу я ей в лицо, пытаясь оторвать от себя её шарнирные пальцы, и набирая в лёгкие воздух кричу из последних сил, - ТОЛЬКО... У НЕГО... ЕСТЬ... КРЫЛЬЯ!
   Её стеклянные глаза полны первобытного ужаса, она открывает и закрывает рот, но из него не вылетает ни звука, я чувствую как дрожат её руки, она пытается удержать меня из последних сил... С громким треском рвётся ткань её шелкового платья, обнажая простое, шершавое дерево, и я четко осознаю - она ненастоящая, обычная кукла, которая не умеет говорить, плод моего воображения... Ломаются её тонкие пальцы, и я не вижу никакой крови, я проваливаюсь сквозь пелену облаков и лечу вниз, в немую пустоту. Последнее, что я слышу - шелест тысячи крыльев мотыльков, хотя... откуда было взяться мотылькам, если за моим окном второй день падают огромные, белые хлопья снега?..
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"