.






               Какая краткая у осени краса.
               Листва, пожаром полыхнув, исчезнет, сгинет,
               прощально птичьи прокурлычат голоса,
               промчатся в небе облака, как в мае, синем.
               
               Рванется вслед осиротевшая душа,
               и мы останемся растерянные сами
               дождя печалью и туманами дышать.
               Миг ярко-рыжий расшуршится под ногами.
               
               Янтарно-солнечные блики-кружева
               и запах пряный опьяняют оголтело.
               Вот здесь закончатся и слезы, и слова...
               До нашей грусти, впрочем, осени нет дела.