.

                     Рассвет молочно-белый,
                     дождь,  шорох камыша.
                     О, если б я умела
                     вот так же неспеша

                     уютно, осторожно
                     заре с дождем под стать
                     с любовью невозможной
                     душе своей внимать.

                     Но, повинуясь ритму,
                     несущемуся вскачь,
                     кромсала будто бритвой
                     всем грузом неудач,

                     погоней за химерной,
                     несбыточной мечтой.
                     Что счастья было мерой?
                     Кто мне кричал "Не стой!"?

                     Рассвет молочно-белый
                     грибным дождем шуршит.
                     Измученное тело -
                     пристанище души.