.
            Фонарь   неоновый  горит,
            Как встарь, струит неяркий свет,
            Проблёскивая в нём рябит,
            Твой золочёный эполет.

            Несёт фантазия меня,
            Я уж не здесь, я на балу,
            Наш первый танец - вихрь огня.
            Но... натыкаюсь на скалу

            Реальности. Шепчу "сон, стой!".
            Мы расстаёмся, прямо тут.
            Льёт скупо свет фонарь простой
            И листья дворники метут.