.
                       
                
            Опавшая листва щекочет ноздри
            Ушедшим ароматом лета.
            Ковёр пожухший на прощальном одре.
            Дубрава донага раздета

            Безжалостным студёным резким ветром.
            Печальней скрипки ветви стонут.
            Сковал их иней белым тонким фетром...
            Твои глаза темней, чем омут.

            Там не прочесть ни радости, ни боли.
            Что в них ищу, нашла что? Горе?...
            Дубраву, ждущую счастливой доли,
            Накроет снег, как саван, вскоре.