Солнце согревает твою кожу, дарит обманчивое ощущение горячей крови в твоих венах.
Смешно.
Горячая кровь у Ящера. О, ты бы многое отдал за это, ведь это было бы так приятно. Так же как сейчас приятно ощущать как что-то теплое струится под чешуей, разогревая ее.
Еще полчаса и солнце зайдет. И ты юркнешь в свою пещеру до утра или пойдешь на охоту. Хотя возможно - ты просто сходишь в деревню, где тебя почитают за демона, боятся, но не забывают исправно оставлять тебе еду. Ты ведь умеешь учить. После первого же ребенка они сдались.
Ты облизываешь тонким языком губы. Как же мало в тебе осталось от человека. Совсем немного. Даже невозможно представить, что еще год назад ты был таким как они. Хрупким, слабым и, главное, смертным существом. С теплой, алой кровью. И с жаждой знаний и силы.
Но это другая история. Совершенно другая. Ты ведь не хочешь рассказать всем, как ты стал таким. По двум причинам : бессмертие - лишь для избранных, а холодная кровь останавливает, словно нашептывая о том, что нельзя обрекать кого-то на такую же участь.
Забавно.
Тогда это показалось забавным, научиться управлять такими силами. Научиться управлять гневом природы, обрести, как тебе казалось, знания и силу, которые сделают тебя героем.
А теперь ты кто? Изгой. Которого бояться просто из-за внешности. Ни одно живое существо не принимает тебя к себе. Никто не пустит в дом. Тебя бояться и ненавидят.
Лже-герой. Лже-бог. Лже-создатель.
Ты породил расу изгоев. Но даже их принимают луше тебя. Даже они имеют не настолько отвратную внешность, а в полдень - выглядят почти как обычные люди. Их - как и тебя когда ты только начал становиться таким - выдает кожа. Но их кожа другая. Она мягкая, как лунный свет, который был основным материалом. Но все равно - их уважают. Они сильны, ловки, быстры. Никто не знает о их природе - их считают просто гениальными воинами. И только. Твои дети - монстры с прекрасными добрыми глазами, лиловой кожей и стальной волей. Лучшие из лучших. Гениальней чем ты, не смогли бы создать их даже нынешние Боги.
***
- Мама, расскажи мне про этих... как их там,- маленький ребенок теребит край маминой юбки.
- Про магов, сынок?- женщина ставит ведерко с молоком на землю, садится на скамейку неподалеку и поднимает сынишку к себе на колени.- Давно это было, малыш. Когда-то, когда вот в этом доме жил еще твой прадедушка, в нашу деревню забрела тройка путников. А на следующее утро на горе вырос замок, развалины которого видно до сих пор. Те, к которым я тебе сказала не ходить, помнишь?
- Помню мама,- улыбается сынишка.- Дальше рассказывай.
- Так вот. А потом пришла беда к нам в деревню. Черной смертью ее прозвали люди. Пропало тогда много людей. Остались без родителей дети, умирали коровы, овцы.