Странные люди: они говорят, что тьма - чёрная. Нет, тьма - это тьма. Она не чёрная, не красная, не синяя и даже, к сожалению, не оливковая в жёлтую крапинку. А как было бы увлекательно вглядываться в бездну, скажем, малинового или лазурного цвета! Это был бы бесконечный сад, где ягодные кусты- до неба и дальше, повсюду - или море, бесконечное, без конца, без краю - море...
Так вот, тьма - это тьма. У неё свой, ни на что не похожий, особый цвет. Наверное, это похоже на новенький, только что уложенный асфальт, который плавится из-за нестерпимой жары, оплывает, так и норовя хватануть прохожего и отнять его ботинок или туфлю. А ведь никто не знает, что там, за этим тоненьким слоем битума, будто бы тающего, норовящего подделаться под вкусное эскимо - и так им и не ставшего.
Да, тьма - это тьма...Она повсюду, она всеобъемлюща...Но как же она оказалась вокруг?
Помню...
Детство помню. Песочница. Соседские дети играют. И только захочется присоединиться к ним, тебя отталкивают, колотят по макушке пластиковой лопаткой, кидают песок в глаза и говорят: "Уйди отсюда! Ты - плохой! Ты плохой! Я не буду с тобой иглать!". Они ведь ещё не знают слова "странный", "не такой, как все", в отличие от взрослых. Да и мысли у них другие. У детей цвета, цвета, цвета! Краски, красная, синяя, фиолетовая - и ещё тысячи других, названья которых даже ещё не выдумали. Мысли детей - это водовороты, тайфунчики, ураганчики, в которых краски мешаются с лицами, звуками, словами и немножко - с конфетами и мороженым. Да, совсем чуть-чуть, ведро-другое. Разве это много? Ну мам, разве это много?
Школу помню. Скрип мела о доску, шершавое дерево только что сделанной на уроках труда указки. Спринты, подтягивания, отжимания...Пытайте меня лучше десятью контрольными по алгебре или геометрии, чем сдачей нормативов по бегу! Да, в школе дети, превращавшие в подростков, мыслили иначе. Всё меньше цвета и красок, всё больше лиц, всё больше предметов - но всё более тусклых, серых, невнятных. А ещё - девочки (или мальчики), поцелуи, портфели, которые обязательно нужно помочь донести до дому (но ведь портфель - это совсем не главное, только бы хозяйка его об этом не догадалась). А ещё учителя...Их мысли были похожи на мысли моих родителей: вечный вопрос "Сколько осталось до зарплаты", "Как мне это надоело!", "Сколько же меня будет мучить этот проклятый Сергеев!". Да, взрослые мыслили словами, фразами, лицами, и лишь иногда - красками, совсем-совсем редко.
Ближе к выпускному дети, давно ставшие подростками и вот-вот готовые превратиться в юношей и девушек, забыть, что значит - мыслить красками. Многие из них думали о будущей работе, об учёбе в ВУЗе, о соседках по парте или девчонках-парнях из параллельного класса. Так смешно думали, что я краснел и больше не хотел видеть их мысли - а потом всё-таки становилось интересно и чуть-чуть, единым "глазком", снова смотрел эти образы и картины, подёрнутые туманом неизвестности, неопытности и недосказанности.
А потом, на самих экзаменах, и мысли путались, теперь думали только словами или, хуже того, датами событий, примешивая к этому страхи и переживания. Зато, отмучившись, как им было хорошо! Ни единой мысли, только слово "Отдых!". Нет, даже так: "ОТДЫХ!!!".
Выпускной...Помню его так, будто он не просто случился секунду назад - а всё ещё "случается" со мной. Душный, битком набитый зал, отовсюду мысли-краски, мысли-слова, мысли-образы, радость на лицах и - уже появлявшаяся тоска: "Мы ведь можем больше не встретиться!". Многие так и не увиделись после того дня...
А потом был университет. Там я кое-кому решился сказать, что вижу все эти краски, слова, образы, имена в чужих мыслях - мне не поверили. Меня сперва проверили...А потом - то же выражение на лице, что и у детей в песочнице: "Ты плохой! Я не буду с тобой иглать!". А ведь...я её любил, этого ребёнка, которая считала себя взрослой, но ведь мысли её были детскими. Краски...Они ведь такие красивые - мысли-краски...
Большой мир. Он не был таким уж большим, на самом деле. Работа, комнатка в родительской квартире, однокурсники, встречи выпускников в первую неделю каждого февраля. И - серость. Серые мысли, серые люди, серые звуки, серый мир. Он не большой, мир, он - серый. Он просто серый...
Только раз мысли стали цветными, цвета рождающегося солнца. Какую-то штуку где-то создали. "Конец света!", "Прорыв в науке!", "Лишняя трата денег!", "Бред!", "Брехня!", "Зелёные человечки уже замыслили его взорвать!" - такие мысли-слова были в каждой голове. И всё из-за какой-то штуки, названия которой-то и не выговоришь.
А потом, резко, из ниоткуда, раз и навсегда - тьма. Всюду - тьма. И ни одной мысли. Даже мысли-слова! Даже мысли-буквы! Холодно. Одиноко. Скучно. Очень-очень-очень скучно...
Надо было что-то делать, надо было что-нибудь придумать, дать первую мысль-краску этой тьме...Но с чего начать? Надо думать...
- Я не хочу быть один! - и тьма вспучилась светом, распадаясь хлопьями под напором красок. Красный, оранжевый...Фиолетовый....Здесь были все-все цвета! Я столько никогда не видел сразу! И водоворот этих мыслей-цветов увлёк меня: я начал рисовать ими компанию себе. Я начал рисовать мир...