Я бога из нее творил,
Из ее карих глаз.
Каких ей слов не говорил,
Каких красивых фраз...
Каких ей не читал стихов
И песен ей не пел,
Каких ей не дарил мехов,
Упреки лишь терпел.
Она все так же холодна,
Ей так же все равно.
Она по-прежнему одна
И пьет свое вино.
Казалось бы, зачем тогда 
Мне продолжать любить?
Осталась лишь одна беда - 
Я не могу забыть.