Ты не знаешь меня, но судишь
Беспощаднейшем из судей.
Только пыл свой слегка остудишь - 
Уязвить еще хочешь сильней.

Мне понятен твой пыл, все просто:
Ты себя мнишь творцом от света,
Хотя, в сущности, ты подросток
И не веришь, что могут поэты 

Быть в реальности непоэтичны
И сдаваться лишь вдохновенью.
Для тебя мой характер личное
Персональное оскорбление.

Для тебя моя злость - язва
На лице идеального мира,
О таких ведь, как я, не рассказывают 
Всем подряд без перерыва.

И такие, как я, не пишут,
Ведь у них и души нет - пленка,
Ведь они не мечтают возвышенно
И не плачут при виде ребенка.

Тебе видится несправедливым,
Неуместным мое дарованье.
Мне не нравится быть стыдливой
И страдать над чужим страданием.

Для тебя я жестокосердна,
Для тебя я скала без чувства.
Ты не знаешь меня - я смертна.
Это значит, мое искусство

Из меня тянет жизни соки,
Из меня все берет мотивы.
Я в себе выжигаю строки.
Видит Бог, ты несправедлива.