Ты сидишь в углу своей комнаты. На улице хлещет дождь. Ты любишь
дождь, но сегодня ты его не слышишь. Ты ничего не слышишь. У тебя
просто нет сил слышать. Хочешь курить, но не можешь взять сигарету и
зажигалку. Ты забыл про всё, даже про время...
Наконец ты зажигаешь свечу, и смотришь, как тает воск. Открываешь окно, выбрасываешь огарок и чувствуешь, как ниточки холода пронзают
всё тело. Берёшь косуху, выходишь на улицу. Идёшь под дождём, становится немного легче. Мимо прокручивается вся твоя жизнь. Тебе хотелось свободы, но ты никак не мог понять, какая она. Ты хотел брать и брал от жизни всё. Ну, как, нравилось?
Подходишь к самой крутой вершине своего города, взбираешься вверх,
идёшь к краю. Нет, тебе совсем не страшно, просто как-то непривычно.
Смотришь на свой город, такой маленький и незыблемый. Прыгаешь вниз...
Да вот же она, свобода! За это мгновение ты понял, что свобода - это полёт. Надо было стать парашютистом! И почему люди не летают как птицы?