Опьяненный кровавым закатом,
Меч безумства сжимая в руке,
Он живет, ожидая расплаты,
За грехи, что творились в беде.
Он не знает, зачем ему выпал
Медный грош из сокровищ богов.
Почему был дарами осыпан
Тот, кто к этому был не готов.
Для чего жил он в горе и бедности,
Когда принцы купались в деньгах.
И в душе под клеймом неизбежности
Ярость рвалась наружу сквозь страх.
Он хотел для себя справедливости,
Но безумие мысли рвало.
Он судьей стал по собственной милости,
Осуждая на гибель за зло.
Кровь покрыла меч алыми пятнами
И собрала Смерть свой урожай.
Он идет опьяненный закатами
В свой безумием созданный край.