Там, в глубинке, где давно плутают лешие,
старый дом стоит за сопками кудлатыми. 
То ли рос он из земли на радость грешникам,
то ль сама земля рождалась под окладами.

Время-мастер сруб еловый разукрасило,
дом болеет - не один, похоже, век ему.
Эх, подправить бы причелины, балясины,
заменить бы дверь, повал  - да, видно, некому.

Дремлют сучья под перилами костлявыми,
У крыльца скрипит сосна в плену овсяницы.
Дом не спит... и с новорожденными травами
он здоровается, будто бы прощается.

Отражаются в глазницах окон выбитых
разноцветные картины жизни прожитой:
сенокос, крестины, лошади на выгоне,
клевер;  местные, пропахшие рогожею;
палисадник, тенью яблони застеленный,
жатва, пот, Покров с антоновкой и солодом
и хозяин... тот, последний из расстрелянных,
отпускавший много лет грехи и бороду.

Осыпается труба и тихо охает, 
ведь порой своим дымком касалась месяца.
И глядит сосна на падающий охлупень,
да покачивает веткой, словно крестится.